snowgazestarkiss

Hoje é um dia tão bom como qualquer outro.

2007-05-17T22:36:00.000+02:00

Este blogue acaba aqui.

[última adenda, prometo] o meu próximo blogue está aqui.

Mañana, mañana

2007-05-15T23:34:00.000+02:00

Saem dois bolos para a mesa do canto.
Isto de fazer anos só dá trabalho. E ainda para mais são uma data de anos. Um número primo deles. (Isto só pode ser bom sinal.)

Estranho estranho...

2007-05-15T23:32:00.000+02:00

...mesmo estranho, é o próprio autor do blogue não visitar a sua obra. Desde que posso mandar postes por mail até me esqueci do aspecto deste tasco.

Lido por aí

2007-05-15T13:18:00.001+02:00

Think back. Really far. Ten years ago.

(Pense no passado realmente distante. Há 10 anos.)

Deste livro, em edição electrónica grátis.

Era informática

2007-05-15T12:15:00.001+02:00

Apesar de hoje em dia ser tudo automatizado, ainda há uma data de coisas que deviam (e não apenas poderiam) ser automatizadas. Quando um computador diz que falta a palavra xpto em algo que escrevi, está em falta. Ele é que a devia lá meter. Afinal se é capaz de identificar o que falta, a parte mais difícil já está feita. Senhores programadores, ófaxavor, arrangem lá isso.

Arrumações

2007-05-15T11:03:00.001+02:00

Por umas semanas fui uma desmazelada. Deixei as coisas empilhar-se, ganhar pó, e ia fazendo de conta que não via, que não era nada comigo. O monte crescia, e eu ia assobiando para o lado. Má ideia. Hoje, quando finalmente me deu para pôr tudo em ordem, arrependi-me. Deixar tarefas em atraso não tem graça nenhuma. E na verdade, fazer de conta que as coisas não estão à nossa espera não ajuda em nada.

Kein Bock

2007-05-15T10:13:00.000+02:00

Não há pachorra para (quase) nada.

One down, a few to go

2007-05-14T13:42:00.001+02:00

Cumprindo a tradição, abri a época festiva. Um gajo pode só viver uma vez, mas nada impede que festeja cada aniversário as vezes que lhe apetecer.

Serviço público

2007-05-09T19:01:00.000+02:00

Um amigo mostrou-me um projecto de um amigo dele que pretende contar quantos utilizadores tem a internet. Tecnologia made in Aveiro. Não custa nada dar uma ajudinha, pelo que podem fazer como eu, ir ao map my name e registarem-se. É um daqueles esquemas em pirâmide, em que cada um deve enviar a informação a 3 outros amigos, mas neste ao menos não nos pedem dinheiro. Pelo menos para já. E, tal como os esquemas em pirâmide, basta que um falhe para que não dê em nada, por causa do efeito multiplicador. Portanto, até agora, a internet tem pouco mais de 16 mil utilizadores. Será que não há mais gente com boa vontade (aka cobaias) com vontade de ajudar o João (ou, como ele diz no seu vídeo, o John)?

Filosofia de escritório

2007-05-08T21:54:00.000+02:00

Numa tira do Dilbert:
"90% of happiness is picking the right ethicist"

Ou como eu costumo dizer (e fazer): "Se não gostas da opinião que te deram, pergunta a outra pessoa."

Goodbye my lover

2007-05-08T21:42:00.000+02:00

Esta música dá-me arrepios, de todas as vezes que a ouço, desde a primeira vez que a ouvi. E hoje pu-la em repeat durante uma hora inteirinha. É do piano, só pode ser do piano.

A minha fama precede-me

2007-05-08T16:22:00.001+02:00

Na loja de ténis de mesa:
"Então tu é que és a portuguesa..."

(Munique é uma aldeia com 1,3 milhões de habitantes)

Anos depois

2007-05-07T11:07:00.001+02:00

Três anos depois, já não uso o/a, mas sim @. Já não estou zangada com o mundo. Vejo tudo cor de rosa. Começo a encontrar gajos giros. E, mais giro ainda, pessoas que têm um brilho nos olhos, que fazem as coisas com paixão, e carregam um sorriso nos lábios. Sinto-me em casa, e também me sinto turista.
Dois anos depois, tenho plantas em casa, e muitas sobrevivem. O miúdo continua a fazer fitas com a comida - ainda ontem escondeu as ervilhas no guardanapo - apesar de de vez em quando ter ataques de fome e comer como se não houvesse amanhã (mas ainda assim é esquisito). Não vejo as notícias, e quase não leio jornais. Continuo a ler blogues. E tenho pena de não ler tantos livros como antigamente.
Um ano depois reparo que passo a vida a escrever reflexões sobre o que já aconteceu. Foi giro, e gosto de recordar.
Ainda sou o que era, mas diferente. Continuo a gostar de mim. Faço (outra vez) coisas que adoro. Mais que o sorriso nos lábios, aprecio um brilhozinho nos olhos - nos meus e nos dos outros.
Este blogue já não me faz a falta que me fazia, estes desabafos já não me são tão necessários. Já não me chateio tanto com as coisas, com a vida. Aliás, não me chateio. Estou maravilhada. Contente. Cheia de brilho por dentro.

Este blogue está aqui há mais de três anos. Tanto quanto me lembro, nunca assinalei o aniversário. Desta vez também não.

Os dentistas são nossos amigos

2007-05-04T16:03:00.001+02:00

Dizem que quando se tem filhos, se deve levá-los ao dentista enquanto são pequenos e, de preferência, antes que tenham problemas. Isto para que, de futuro, não tenham medo de ir ao dentista como a maioria dos adultos. Não sei se é verdade, não faço ideia se resulta, e a verdade é que me lembro de passar horas infindáveis da minha infância na sala de espera do dentista, a brincar com a máquina de calcular do meu pai (sobre a qual ele jura a pés juntos que nunca trocou as pilhas, mesmo depois de tantos anos), a brincar com uns discos de plástico que fazia voar por todo o lado, a rebentar balões sem querer, e a comer rebuçados noivos. De vez em quando tinha o privilégio de entrar no gabinete do doutor, que era escuro e tinha um daqueles cães que abanavam a cabeça e que me fascinava. Um dia até tive a sorte de receber uma prenda - um potinho - já nem sei porquê, mas que guardei religiosamente, quem sabe se à espera do dia em que descobrirei para que é que aquilo serve.
Para mim não serviu de nada - não é que tenha medo de ir ao dentista mas a ideia é-me desagradável, e faço os possíveis por tratar bem os dentes para evitar todo o tipo de tratamentos. Não gosto do cheiro nem do barulho dos consultórios e as batas brancas não me inspiram confiança. Isto também se deve aos próprios dentistas, que há mais de 10 anos tentam convencer-me a retirar os dentes do sizo, que apesar da minha idade, ainda nem sequer estão completamente cá fora. Devido a esta disputa pelos meus dentes, mudei de dentista uma data de vezes nos últimos 10 anos, e nunca regresso àqueles que me propõem retirar os meus preciosos dentinhos. Quando ouço falar em arrancar molares, fujo.

Quanto ao meu puto, a conversa é outra. Não o querendo assustar, evito falar-lhe das minhas experiências no dentista (não que sejam tão más assim, é só panca minha). Já o levei diversas vezes as dentistas variados, tanto portugueses como alemães, tanto para fazer coisas que a mim me assustam como extrair dentes de leite, como por razões mais pacíficas como limpar a placa dentária ou analisar algum problema na boca que não implique necessariamente os dentes. E o miúdo nunca teve medo, receio, ou a mais pequena suspeita de que os dentistas não sejam amigos dele. Até porque, no fim de cada visita, recebe sempre um brinquedo, para provar que os dentistas são uns bacanos.
Desde que o miúdo teve um dente a abanar durante um mês, que não saía de maneira nenhuma, que passou a adorar dentistas. É que entre retirar os dentes com linhas e outros métodos "tradicionais" por um qualquer membro da família mais sádico, os dentistas são preferíveis, de longe. Mais meigos, mais eficazes, e acima de tudo, rápidos e não causam dor.

Normalmente só levo o pequeno ao dentista em casos de emergência, ou quando um dente está a abanar há mais de 3 semanas e não cai. Com os dentes, quase tudo é uma emergência. Ora ontem à noite descobri que um dente estava a sair pela gengiva, sem que o dente de leite mostrasse algum sinal de querer sair do sítio. Não abanava nem um bocadinho. Em pânico, eu entro logo em pânico com o meu miúdo, telefonei logo para um amigo dentista, para saber o que fazer. Isto porque à hora a que descobri os dentistas já tinham fechado, senão tinha ido a correr ao mais próximo. Quando contei ao miúdo que hoje de manhã tinha que o levar, ficou todo contente. Fantástico, ir ao dentista em vez de ir à escola. Não que a escola não seja fixe (principalmente os intervalos, ou as actividades extra-curriculares), mas faltar tem um sabor muito especial. Eu que o diga, que quando era miúda cheguei a inventar que não havia escola só para ficar em casa um dia, para saber como era faltar (já que nunca estava doente, tinha que arranjar maneira de fazer as coisas que os outros também faziam). E eu adorava a escola.
Até aqui, tudo bem. É compreensível que um puto prefira alguma alternativa a ir à escola, quanto mais não seja para variar. O mais estranho veio depois. No dentista, o miúdo estava todo contente. Brincou na cadeira, bebeu água, riu-se. A médica começou por lhe ver a dentadura toda para saber o que se passava, e disse-lhe o que ia fazer. Arrancar o dente, e já agora limpar os dentes. E o miúdo na boa. Quando ela lhe pôs a anestesia (para adormecer o dente e não doer), eu quase nem conseguia olhar, a agulha era enorme. e o puto, primeiro estranhou, mas ficou sossegado, à espera. A seguir, fez a limpeza, e o miúdo continuava todo contente. Limpar, mais água, cuspir, e mais risinhos. Como é que isto pode ser, pensava eu. A seguir, o alicate. E eu a pensar, agora é que é, vem aí o drama. Agarrar o dente, puxar, já está. Num instante estava tudo terminado. E o puto ainda a rir. Não posso acreditar que ele é meu filho. Não ter medo é uma coisa, mas ir ao dentista como quem vai a uma festa é no mínimo estranho.

Interrompemos a emissão para umas gargalhadas

2007-05-02T16:51:00.001+02:00

Provérbios reconvertidos para a nova ordem social:

-Quem ri por último... ...é de compreensão lenta.
-Os últimos são sempre... ...desclassificados.
-Quem o feio ama... ...tem que ir ao oculista.
-Deitar cedo e cedo erguer... ...dá muito sono!
-Filho de peixe ... .é tão feio como o pai.
-Quem não arrisca... ...não se lixa.
-O pior cego... .é o que não quer cão nem bengala.
-Quem dá aos pobres... ...fica mais teso.
-Há males que vêm... ...e ficam.
-Gato escaldado... ...geralmente esta morto.
-Mais vale tarde... ...que muito mais tarde.
-Cada macaco... ....com a sua macaca.
-Águas passadas... ...já passaram.
-Depois da tempestade... ...vem a gripe.
-Vale mais um pássaro na mão... ...que uma cagadela na cabeça.

(recebido por email)

Um novo dia

2007-05-02T09:31:00.001+02:00

Vi a minha primeira cegonha em Munique, em quatro anos. A voar ao longo do Isar, mesmo no meio da cidade. Já tinha visto imensas cegonhas em Portugal, principalmente no alentejo, mas cá é a primeira. Eu até pensava que isto era frio demais para elas. Se calhar era, e deixou de ser. Aquele pássaro grande, que voa de forma tão desajeitada que parece um humano a fazer de conta que tem asas e pode voar, só pode ser bom presságio. Hoje vai ser um belo dia.

Adoro a amazon!

2007-05-01T23:10:00.000+02:00

Não sei porque é que me mandam mails ~~de vez em quando~~ 4 ou 5 vezes por semana a avisar-me ~~das novidades~~ que vai sair o harry potter e que está com 50% de desconto, ou então que saiu uma nova série dos simpsons, ou ainda coisas mais interessantes como os jogos em promoção e os novos lançamentos de expansões para jogos que eu tenho. Devo ter-me esquecido de clicar em algum lado para não me mandarem newsletters. No entanto, apesar de na maior parte das vezes ignorar estes mails, até gosto de saber as novidades, e quando calha até marco algumas coisas para comprar depois, ou para comparar preços mais tarde, ou só para saber que quando precisar de uma prenda para alguém (eu própria incluída), tenho ali um backup.
Hoje, dia do trabalhador, a amazon mandou-me o melhor mail de sempre. Nem sequer tinha informação muito especial. Mas veio no momento certo. Hoje eu tinha tempo para ver as promoções. Especialmente as minhas favoritas - CDs. E ao procurar no meio daquela tralha toda - centenas e centenas de CDs a 5 libras cada - descobri que a minha banda favorita de sempre, os James, lançou trabalhos nos últimos tempos - incluindo um CD saído ontem. Ao ver isto, tive que ir ao site oficial para confirmar o que é que estes tipos andam a fazer. E, surpresa das surpresas, depois de terem anunciado o fim da banda em 2001, dado o último concerto cheio de emoção e com todos os membros que fizeram parte da banda ao longo dos anos em Dezembro de 2001, os James estão de volta ao activo. Para já, nem gosto muito das duas novas canções, e ainda estou para ver se lançam algum álbum completo de originais. Mas saber que eles andam por aí a dar concertos é emocionante. E saber que um dia destes posso vê-los ao vivo outra vez, é fantástico. Já sei o que quero de prenda de anos. :)

A curiosidade na ponta dos dedos

2007-05-01T22:34:00.000+02:00

Aquele botão ali em cima, que diz "next blog" é enganador. O próximo blogue devia ser "o blogue" o que vem a seguir, talvez aquele que foi criado a seguir a este, ou um blogue retirado da lista ordenada dos blogues que foram criados a seguir a este, o primeiro da lista que ainda estivesse activo. Engana redondamente. O próximo blogue, não é "o blogue", mas "um blogue". Escolhido provavelmente à sorte. Um blogue que diz coisas como "Today is sunday and tomorrow will be monday". Outro de um tipo que desfiou o chefe a ver quem é que acordava mais cedo hoje... e deixou o chefe ganhar, de propósito. Fotos, paletes de fotos em muitos. Caracteres estranhos. Suecos, chineses. Russo, romeno. Alguns quase que dão para ler. Entendem-se algumas palavras, poucas, e o resto fica pela conta da imaginação. Blogues sobre coisas que eu nunca quis fazer, como renda. E outros que primam pela ausência de "textos", apenas mostram links e uma quantidade enorme de pontos de interrogação. É a "everyday life", na net.

Será que...

2007-05-01T19:25:00.000+02:00

Ia gritar "Fantástico!" mas depois pensei que isso era deitar foguetes antes da festa. Pois parece que realmente consegui desinstalar o Outlook, o MSN (mas que raio de cena é esta?) o messenger (em alemão, que é para depois instalar em inglês, que devia ser a única língua dos programas de computador que era para uma gaja se entender facilmente com todos eles) e ainda o Windows Media Player, que foi na leva destruidora que me passou pelos dedos. Os ícones desapareceram, e o que fiz até tem lógica, mas sei muito bem que a microsoft não me deixa livrar de bocados de software assim sem mais nem menos. De qualquer forma, para já isto está com bom aspecto. Fixe.

Troca

2007-05-01T19:22:00.000+02:00

Eu instalo-te o Office, e tu instalas-me o Nero.

Dúvida existencial*

2007-04-30T16:34:00.001+02:00

*do blogue

Para mudar de blogue, é preciso mudar de blogue?

presente do conjuntivo

2007-04-30T09:29:00.001+02:00

Não ouvi os discursos do 25 de Abril no dia próprio, nem é coisa que normalmente me preocupe, que aqui não é feriado e uma gaja trabalha, tem mais que fazer do que ouvir os políticos a falar, e ainda para mais os telejornais estão cheios de desgraças e não há pachorra. Mas leio blogues, algumas notícias na net, e vejo alguns programas da sic notícias. Como o eixo do mal. Desta vez eles passaram um bocadinho do discurso do Cavaco, o do 25 de Abril. Era capaz de jurar que o ouvi dizer que queria "que sejemos governados" por políticos melhores. Mas devo ter ouvido mal. Só pode. Porque se ele tivesse realmente dito "sejemos" alguém teria pegado com ele. Ou então eu é que já estou emigrada há demasiado tempo e perdi a noção de como se fala português.

Coisas mesmo fixes

2007-04-30T09:20:00.001+02:00

Mas mesmo muito fixes, tão fixes que só de pensar nelas fico com um sorriso de orelha a orelha, e só me dá vontade que o tempo passe depressa para poder ir...
Os pros convidaram-me para ir jogar com eles. Vão-me dar uma abada, mas vai ser tão fixe. Estou sempre pronta para levar uma coça destes gajos. Até que aprenda mais um bocadinho e lhes consiga ganhar, pelo menos.

Uma das muitas razões pelas quais adoro o meu mais que tudo

2007-04-30T09:15:00.001+02:00

Eu imagino, ele põe em prática.
Foi assim: estava eu a olhar para a quantidade enorme de sapatos que povoa(va)m o chão da entrada de casa, quando tive uma ideia brilhante: nós devíamos era ter uma estante com muitas prateleiras, cada uma só com a altura necessária para enfiar os sapatos. Não queria um armário para nada, e muito menos uma sapateira, que para mais as sapateiras costumam ter umas dimensões que não dariam jeito nenhum lá em casa. E o ideal era mesmo poder admirar os sapatos só por passar em frente ao móvel. E o meu amor concordou, foi comigo às compras (da estante), e ainda tratou de comprar e fazer as prateleiras extra. Agora temos os sapatos a olhar para nós, tão lindos, e já não corremos o risco de tropeçar neles.

Em Roma, sê Romano

2007-04-27T14:34:00.001+02:00

E em Munique, sê o quê?
Numa sexta feira de sol e calor como esta, começar por tirar meio dia de férias e rumar às montanhas. Para quê? Fazer escaladas, a sério, com cordas e grampos (ou pregos, ou lá como se chamam aquelas coisas). Ou então fazer escaladas a brincar - levar uma mochila às costas com o piquenique, mapa a indicar o caminho, e subir pelo caminho mais percorrido. Para os batoteiros há a versão subir a montanha até ao primeiro restaurante e ficar lá a apanhar sol e a beber cervejas, afinal ou somos bávaros ou então o melhor é mandarem-nos já para o exílio. Para quem prefere água fresquinha, pode sair à hora normal, e dirigir-se imediatamente ao Isar, para laurear a pevide. Toda. Não é preciso material nenhum: a roupa, tira-se, e pode muito bem ficar a fazer de toalha. A água deve rondar os 9 graus, perfeito para gelar os pés dos mais calorentos. Para os outros, pela primeira vez desde sabe-se lá quando, as piscinas ao ar livre (não aquecidas, mas com a temperatura da água mais agradável que o gelo do Isar) já abriram - oficialmente, é Verão.
Também se pode pegar na bicicleta e fazer uns kilómetros pelos diversos caminhos exclusivos para as biclas: menos de 20 kilómetros não conta como desporto. Como grande parte do pessoal já leva as duas rodas para o trabalho, A divresão começa mal acaba o expediente. Os mais loucos vão com destino marcado - longe, tão longe quanto possível, até Salzburgo, Roma, quem sabe, que o fim de semana é comprido para quem quiser meter a segunda feira de férias, e podem sempre voltar de comboio. Para os que conseguem chegar ao destino - que os há, mesmo que o destino seja Roma - o prémio final é meia dúzia de quilos perdidos e o rabo à rasca. Sim, que os selins não são para brincadeiras, f**** qualquer um.
Os verdadeiramente preguiçosos ficam mesmo por aqui, quer dizer, pelo Biergarten mais próximo. Cerveja e sol - que é um gajo pode querer mais? Talvez os gelados, disponíveis em qualquer janela de restaurante italiano. Ou cafetaria. Ou esplanada.
E eu, vou fazer o que?

Casa de vidro*

2007-04-25T19:13:00.000+02:00

Título do jornal, em letras bem gordas: "vem aí o verão do Sahara".
Só o Bild para se sair com uma destas. Uns optimistas, é o que são. Eu só acredito em verões tropicais (com monções à mistura) até prova em contrário.

*Glashaus - estufa

Duas horas

2007-04-24T14:11:00.001+02:00

Duas horas com uma raquete na mão e as bolas a saltar de um lado para o outro. Às vezes mais devagar, muitas vezes muito depressa. Às vezes tão rápidas que aleijam se acertam nos dedos. Às vezes vão e voltam a uma velocidade estonteante, e tornam a ir e tornam a voltar, e a adrenalina aumenta à medida que elas vão e vêm. E fazem-me rir. Às vezes acertam no canto da raquete e vão parar longe. Às vezes batem na rede e ainda assim são válidas, às vezes batem nos cantos da mesa e vão numa direcção inesperada. São os "profi-points", dava para fazer um jogo só a contar com estes pontos em que a sorte conta mais do que tudo o resto. Ou talvez seja mesmo profissionalismo.
Podia fazer isto a tarde inteira, todos os dias. Ou quase todos os dias. Durante horas e horas, até que me o corpo doesse tanto que já não me fosse possível continuar. Há prazeres assim, que fazem sorrir só de pensar neles, e que nos põem de cara alegre enquanto duram, mesmo que já estejamos mortos de cansaço, com dores no polegar que levou com uma bola a mais de 100km/h e que ficou com uma veia a latejar. E que fazem rir enquanto duram. Que nos levam a aceitar que há quem jogue melhor que nós, contra nós, e a admirar os pontos fantásticos que os outros fazem e a querer ser tão bons como eles. E que transformam o querer ganhar em querer ser mesmo bom, e esforçarmo-nos por aprender a jogar tão bem que um dia possamos ganhar aos melhores. Um jogo bem jogado dá muito gozo. E a antecipação põe-me um sorriso de orelha a orelha. Há lá nada melhor.

À falta de melhor assunto II *

2007-04-23T13:45:00.001+02:00

Ia eu dizendo que chegou a primavera e com ela, todas as chatices desta época do ano. As primeiras são as vespas e abelhas, de quem eu fujo porque sou alérgica às ferroadas que além de incharem por mais de uma semana e me fazerem uma comichão maluca, doem. Parece que este ano as vespas devem estar em vantagem, pois os apicultores (acreditem ou não mas também há apicultores por aqui, e eu até conheço um :)) queixam-se de que as colmeias estão vazias. Medo, muito medo. É que sem abelhas, quem é que vai polinizar as culturas? Como é que as plantas se vão reproduzir (estas preguiçosas, onde é que já se viu estar à espera que os outros façam o trabalho todinho?!)?
Para os alérgicos ao pólen, já cá está o problema anual. Amarelo ou branco, vê-se a voar por todo o lado, e antes disso começam a sentir-se os sintomas: narizes a correr, espirros incontroláveis, comichões. Um espectáculo, a natureza no seu melhor.
E o melhor de tudo, este ano aconteceu um fenómeno enquanto eu não estava por cá. Então não é que afinal por aqui também há fogos florestais? Até agora ainda não me tinha apercebido de nenhum, e eu até pensava que os alemães tinham um contrato com o S.Pedro para mandar chuva quando alguma coisa começasse a arder, pois nunca tinha visto nenhuma utilidade aos bombeiros, para lá de ajudarem quando há inundações. E prevenir, claro. Isto do aquecimento global troca as voltas a todos e agora então também estamos sujeitos a fogos florestais. Ironicamente, este de que comecei a falar ocorreu a menos de um kilómetro de duas corporações de bombeiros (pelo menos). E, apesar de ter sido perto da minha casa, não me apercebi de estragos. Se calhar fizeram uma corrida a ver quem apagava o fogo primeiro.

*pode-se sempre falar de doenças

À falta de melhor assunto I *

2007-04-23T13:31:00.001+02:00

Com a chegada da primavera, quer dizer, do verão, chegam também outras coisas menos agradáveis. Um gajo (uma gaja) vai de férias à terrinha, descobre que por lá está frio e chove de vez em quando, e quando regressa ainda tem que aturar bocas do piloto, do género ah e tal, na origem o tempo estava uma caca, mas na Alemanha faz sol e estão 25 graus. Tudo boas notícias, portanto. Todo o santo fim de semana, e semana, praticamente a toda a hora enquanto há sol, pude verificar que o Isar (o rio de cá) está cheio de coisas brancas estendidas nas suas margens, e não estou a falar das pedras. Até tem piada, porque não há um único corajoso que se atreva a enfiar-se na água, que ela vem das montanhas geladas, dizem que a uns míseros 9 graus, o suficiente para gelar o pé de quem estiver com calor ou então arrefecer as cervejolas do pessoal que se dedica a grill parties. E por falar em festas, a mim acontece-me de tudo. Não sei como, mas alguém que não conheço convidou-me para uma destas festas à beira rio. Quer dizer, sei como, foi por email. O que não sei é como, onde e porqué é que o meu email está na lista. Do resto do pessoal conheço aí umas duas pessoas (e a lista é bastante grande), e nenhuma delas organizou a festa. Às tantas o tipo - é que só podia ser mesmo um tipo - achou que era uma maneira original de me "conhecer". Assim como os putos da secundária.

*fala-se do tempo

Momento Kodak

2007-04-19T21:20:00.000+02:00

Há coisas que deviam ser conservadas para todo o sempre. E ficam, ficarão, pelo menos a sua memória será preservada porque há coisas tão especiais que marcam uma pessoa. Por exemplo, quando os dois homens da casa me obrigam a dar-lhes um dos meus pés a cada um (nestas alturas é bom só ter dois homens em casa, já que só tenho dois pés) e competem vigorosamente, a ver quem é que faz a melhor massagem ao meu dedo grande do pé. Só os outros dedos é que não acham graça a esta discriminação.

Anda qualquer coisa no ar...

2007-04-19T16:50:00.001+02:00

O puto está sempre, permanentemente cheio de fome, mesmo que já tenha comido o dobro do que era "normal". E eu ando cheia de sono, mesmo que já tenha dormido as 8 horas durante a noite e consiga enfiar umas sonecas nos momentos mortos (viagens de transportes públicos, enquanto o puto vai jogar futebol, a seguir ao jantar...). Deve andar por aí um mosquito a tramar-nos.

El costo de la vida ♫ *

2007-04-19T11:41:00.001+02:00

Preço a pagar por querer falar português, em vez de alemão ou inglês: ter que aturar uma tia durante quase meia hora a fazer uma coisa que normalmente demoraria uns 5-10 minutos. Poupei 8 euros mas perdi paciência.
Ao ouvir "minha senhora" ainda pensei em dizer-lhe "minha senhora não, senhora engenheira", só para ver o que acontecia, mas com esta história do Sócrates já não se pode ser engenheira. Agora só os doutores é que se safam.

*♪ de um dominicano, o Juan Luis Guerra

Gelado

2007-04-18T22:56:00.002+02:00

- Tenho fome.
- Mas acabaste de comer uma piza!
- Quero outra piza!
- Isso é muito, não consegues comer tanto. Queres antes um gelado?
- Está bem, mas tenho mesmo muita fome.
- Pede um Kindereis, que tem duas bolas.
- Quero um gelado de três bolas.
- Ai sim? E de que sabores?
- Baunilha... chocolate... hmmmmm .... Afinal quero só um gelado de duas bolas.

(E não é que chegou a casa a reclamar que ainda tinha fome, bebeu um leite com chocolate meia hora depois de ter jantado, e ainda continuou a queixar-se que tinha fome? Este puto deve estar com lombrigas...)

Socorro!

2007-04-18T22:56:00.001+02:00

Estou sem som!

A net está a funcionar

2007-04-17T23:11:00.000+02:00

sem ser a passo de caracol. Viva! :) !!!

(e agora, vou ali buscar o dicionário de português, para facilitar a escrita em condiçoes - entretanto imaginem que está ali um til)

Proibição de fumar

2007-04-17T15:44:00.001+02:00

Ao entrar num centro comercial ou num café levo com baforadas de fumadores. Eles andam com o cigarro na mão, fumam escadas acima, saboreiam o seu cigarrinho ao lado de quem lancha. Podem ser educadíssimos, podem ter os diplomas que quiserem, podem ser pessoas "bem" ou azeiteiros. De cigarro na mão ficam muito parecidos. Irritantemente parecidos. Cancerigenamente parecidos. É para ter pena de quem quando (se) for proibido fumar em espaços fechados? É que até hoje ninguém me perguntou se podia acender um cigarrinho ao meu lado. O espaço público não é do público. É de quem incomodar mais.

Dormir demais

2007-04-17T14:50:00.000+02:00

Dormir mais que as oito horinhas que me fazem tão bem tem algumas desvantagens. Ainda para mais, chatas. É que quando eu durmo demais, tenho sempre pesadelos naquela parte do sono que já não precisava. Desta vez foi o fisco que veio atrás de mim. Parece que há muitos anos, tantos que até duvido que ainda fosse possível o fisco verificar, eu, em sonhos, passei um recibo a mais. Em sonhos, porque na realidade eu não faria isso, mas apesar de ter sido um sonho não quer dizer que o fisco não me venha atormentar, em sonhos, claro está. Ora o fisco, muitos anos depois, descobriu que eu tinha passado esse recibo a mais. E em vez de dizer menina snowgaze, passe para cá X euros de imposto, e mais outro tanto por se ter esquecido que passou este recibo a mais, não, claro que o fisco não fez nada disso. Passou a noite toda (quer dizer, aquelas horas que dormi a mais) a ameaçar-me (de quê, não sei), a impedir-me de me defender, e a chatear os meus patrões para que me pusessem na rua. Isto faz-se? Já uma gaja não pode dormir descansada...

curta

2007-04-17T14:43:00.001+02:00

Às vezes o azar de uns é a má sorte de outros.

Cavalo de Tróia

2007-04-17T13:26:00.001+02:00

É sempre bom chegar de férias e ter uma surpresa à espera. Bom, sempre sempre não. Também há supresas desagradáveis. Por exemplo, apanhar um vírus potente (um trojan) que o antivirus não consegue eliminar (apesar de pensar que sim), e que só lá vai à custa de formatar o disco. Sim, é sempre agradável limpar o disco todo, pô-lo a brilhar, para depois o voltar a encher de porcarias como programas e dados. Dá um jeitaço. E entre copiar dados, formatar o disco, descobrir como formatar o disco, instalar o windows, instalar o antivírus, e esperar por todos os updates, passaram muitas horas. E ainda falta instalar os programas todos (à medida que forem sendo necessários) e copiar os dados.

FYI, o vírus vinha numa mensagem de email que nem abri. Nem sei qual era. o antivírus é que me disse que os vírus estavam na mensagem nr xpto.

Algarve nunca mais

2007-04-15T13:21:00.000+02:00

Diz-se que não se deve voltar aos lugares onde se foi feliz. Independentemente de se ter sido ou não feliz em certos lugares, há sítios onde voltar é uma má ideia, não pelas recordações das pessoas que connosco lá viveram momentos (felizes ou não), mas porque a alteração rápida da paisagem pode surpreender, chocar, e marcar-nos por muito tempo.
O Algarve é supostamente o ex-libris do turismo nacional. Enquanto crescia, passei lá alguns Verões, e mais tarde comecei a apenas frequentar o Algarve na altura da Páscoa, por já não suportar o espectáculo de Verão dos magotes de turistas nacionais e estrangeiros, o trânsito caótico, as bichas para tudo, os supermercados cheios de gente, e as praias onde já não há espaço para andar entre tantas toalhas estendidas.
O Algarve que eu conhecia, que era mau em certas alturas do ano, e deserto no resto do ano, mudou, como aliás era de esperar, mas não da forma que eu imaginava. Continua a ser insuportável no Verão - dizem - e continua a estar deserto na época baixa. No entanto, a paisagem mudou drasticamente nuns sítios, e noutros está em vias de mudar. Há caixotes por todo o lado. Até pode ser barato comprar um T3 mais ou menos à beira mar, mas qual é o interesse de se viver num sítio onde as vistas darão, muito provavelmente, para os caixotes em frente, atrás e dos lados? Nenhuma, por isso é que ninguém se muda para lá, os caixotes estão vazios durante a maior parte do tempo. Agora percebo as conversas da treta do desenvolvimento sustentado, do turismo, das autarquias e dos construtores. Pois se nas cidades onde vive muita gente faz sentido construir prédios altos para poder haver uma maior densidade populacional - afinal, as cidades não esticam, têm apenas uma certa área onde o maior número de pessoas quer viver por uma questão de comodidade - o Algarve também não estica. Para enfiar milhões de turistas num espaço relativamente reduzido é necessário construir, construir, construir, e claro que a construção tem que ser em altura. Ao início até nem têm muito mau aspecto, aqueles prédios todos novos, pintados com cores bonitas, mas dêem-lhes uns 3 ou 4 anos para a tinta começar a estalar e a cair (como se pode comprovar pelos prédios um pouco mais "antigos") e aí se verá a belíssima paisagem que se criou. Claro que por essa altura ninguém se vai incomodar com esse facto - os andares estarão vendidos, e quem quiser comprar irá sempre para o novo caixote a ser construído umas centenas de metros mais atrás. Com o passar dos anos, se a coisa correr bem, haverá necessidade de deitar abaixo alguns prédios para construir novos - de preferência mais altos, para cativar a elite do turismo que pode pagar mais pelos andares de cima, e pelo privilégio de, por uns meses, ter as tais vistas de mar - até que o próximo arranha-céus seja construído mesmo à sua frente.
Entretanto, nem sequer há turistas suficientes para que a maioria dos bares e restaurantes de praia se mantenham abertos durante a época baixa (que é a maior parte do ano), e muito menos as lojas e restaurantes da vila ou cidade, enquanto que os cafés se encontram às moscas, e o conjunto parece uma enorme cidade fantasma, onde o sol brilha durante o dia, e a escuridão é a rainha da noite.

Até já

2007-04-06T21:52:00.000+02:00

Afinal havia restaurantes abertos. A Baviera pode ser mais papista que o papa, mas em Munique há quem se esteja nas tintas para a santidade desta sexta.

Se não aparecer por aqui nos próximos tempos, é porque ganhámos o totoloto. Ou porque, mesmo não ganhando, agimos como se tivéssemos ganho.

com letra pequena

2007-04-06T00:41:00.000+02:00

falar devagar, pensar devagar, viver depressa. não há tempo a perder, nem mesmo a tentar escrever com todos os dedos, para de futuro ser mais rápida. sei as letras de cor, e esqueço-me sempre como é que é com o b. esquece isto tudo, é de noite, já não há pressa para nada. está escuro, amanhã não tenho que me levantar cedo, ai de quem se atrever a acordar-me antes das nove, que eu sou uma besta quando me perturbam o sono e só perdoo ao despertador, depois de lhe dar umas valentes porradas a cada 9 minutos.
manhãs de domingo, de inverno ou de primavera, frias, as estradas vazias, as ruas desertas, os passaritos a passear pelos paralelos, uma única pessoa a atravessar aquela terra pequena enquanto todos dormem e o sol já brilha, e o ar que lhe entra pelo nariz gela-lhe as entranhas. está tudo quieto e parado, nem é assim tão cedo, mas não se vê vivalma, os cafés estão fechados, os quiosques também, tudo dorme, enquanto os pássaros tomam conta de tudo, é tudo deles àquela hora da manhã.
roda a chave na porta, podia ter vindo de bicicleta como faz no verão, perturbar aquele sossego, perseguir as avezitas pela rua fora, respirar fundo o ar que mais ninguém pode partilhar, cansar-se rua acima, acordar quem dorme. mas veio a pé, o frio faz com que tudo seja mais demorado, o passeio dura mais tempo e assim pode apreciar tudo com calma, deixar que a vida se entranhe na pele. caminha sempre pelo lado solarengo da estrada, absorvendo o pouco calor que o sol transmite, ganhando energia, acordando devagarinho.
sobe as escadas escuras, acende a luz, abre a porta da casa. Liga os equipamentos, fecha as janelas, procura uma cassete para gravar. Escolhe meia dúzia de discos para começar, devagar, ainda não quer acordar ninguém, é cedo, e é domingo, deixa estar quem descansa.
já não sei escrever, e comecei a reparar que escrevo imensas vezes a palavra não. a negação é uma chatice, ainda para mais se for sempre feita da mesma maneira.
subo as escadas escuras sempre a correr. odeio ir à casa de banho, este andar é escuro e depois tenho que subir as escadas depressa, antes que alguém venha e me apanhe. já bem me bastam os pesadelos em que sou perseguida toda a noite, sem que seja preciso mais esta escuridão a assustar-me. gozam comigo, dizem que tenho medo que o cão venha atrás de mim. qual cão, não há cão nenhum, mas esta escuridão é-me insuportável.
durmo sempre no carro, adormeço enquanto há movimento, e quando o carro pára acordo imediatamente. alguém me deve ter embalado constantemente enquanto era bebé. durmo com qualquer música. rock, pop, new age, clássica, heavy metal. o ritmo dá-me sono.
os hotéis na áustria correm-me sempre mal. já nem tenho vontade de experimentar mais nenhum, há sempre uns sacanas que começam a andar de um lado para o outro a partir das 6 da manhã que e não param nem por nada. ao domingo de manhã, sem paz nem sossego, e uma má disposição insuportável. só me apetece bater-lhes. perturbadores do sono alheio.
pára de falar comigo. pára de falar à minha beira. pára de fazer barulho. pára de olhar por cima do meu ombro. quero estar sozinha. deixa-me ser por um bocado. ser só eu, sem mais nada nem mais ninguém. eu e os meus pensamentos. eu e eu própria. eu e eu de há muito tempo. e e eu de aqui a muito tempo.
assim não se pode. não há condições.
quero ver o mar, as ondas a chegar à areia e a ir embora outra vez, a espuma branca e a água verde, a bater contra as rochas castanhas, e verdes das algas, e pretas do mexilhão, e ainda mais castanhas das lapas, quero ver os buracos nas rochas onde fica sempre água mesmo na maré baixa. quero sentir os salpicos da água depois de bater nas rochas, quero olhar para aquela água toda a ir e a vir, e ouvir os sons das ondas, e de algumas gaivotas, enquanto não há mais gente a perturbar, e fechar os olhos para sentir o sol a aquecer-me a pele, e a água a arrefecê-la. quero ficar só com os meus pensamentos, e o mar, e os meus fantasmas a fazerem-me companhia, a correr à minha volta, sentados nos bancos de pedra, a olhar-me da torre, a ver os telhados e os jardins lá de cima. quero ir passear sozinha com os pés descalços, a sentir a água fria, parar e deixar as ondas enterrarem-me cada vez mais fundo, e depois continuar, a minha avó gostava da água do mar, dizia que lhe fazia bem às pernas, e eu queimei o nariz quando ela esteve de férias connosco, e nem queria mais ir à praia.
desisto. não há mesmo condições.
(a areia a ficar com buraquinhos quando a onda regressa ao mar. escavar e encontrar bivalves. o cheiro à água salgada. os castelos na areia. a catedral de gaudi em barcelona, a parte feita por ele, que também parece um grande castelo na areia, terminado com areia molhada a escorrer da mão do criador, a fazer aqueles montinhos aqui e ali, irregulares, inesperados, perfeitos.)

O mundo ao contrário

2007-04-05T23:04:00.000+02:00

Sei que deve estar tudo errado quando vou a correr ao supermercado (antes que feche, que depois das oito não vai haver nada para ninguém até sábado, e depois como é que se come, hem?) e de todas as pessoas na caixa só eu é que não comprei chocolates. Nem aqueles coelhos da Lindt - o puto ainda tem um da avó alemã que deixou a meio há mais de uma semana e provavelmente não comerá até ao fim - nem ovos, nem a coisa mais parecida com amêndoas da Páscoa que por aí há. É a primeira vez que não me encho de ~~amêndoas~~ açúcar até me doer a barriga nesta altura do ano. E daí, talvez não. Ainda há tempo até domingo.

O que não percebo é como é que eu, no meio daquela gente toda, era a única pessoa com compras saudáveis. Morangos, bananas, cenouras, e iogurtes (saí de casa só para comprar cenouras e voltei com isto tudo). Não é normal.

Amanhã é dia de grande aventura. Ganha quem encontrar um restaurante aberto. Não vai ser fácil, e há já quem aposte que esta é uma tarefa impossível. Pelo sim pelo não, não sairemos de casa sem merenda. Ainda não vai ser desta que vamos morrer de fome.

Há lá nada melhor

2007-04-05T14:05:00.001+02:00

Está um dia de sol maravilhoso, e eu almocei na esplanada. Isto sim, é vida.
Na próxima semana planeio almoçar todos os dias à beira mar. Se estiver sol (vai estar, com toda a certeza que vai estar sol), isso é que vai ser.
No sábado o Lotto tem um jackpot de 14 milhões. Acho que já se justifica fazer umas chaves. Vamos lá ver quem tem sorte... :)

Nova Iorque a Lisboa

2007-04-03T16:16:00.001+02:00

Qual a melhor maneira de viajar de Nova Iorque até Lisboa? Fácil. Vai aos google maps, clica em "Get Directions", e insere o nome das duas cidades. Depois... o mais importante está no item número 23: como atravessar o oceano Atlântico. Segundo o google, o melhor a fazer é ir a nado. 3462 milhas, a nado.

Turdus merula

2007-04-03T14:41:00.001+02:00

Acabado que está o Inverno (qual Inverno?), chegada a primavera (mas ela só esteve uma semana de férias), as árvores estão cheias de rebentos, e há flores novas por todo o lado. Os pássaros pretos gigantes, feios, barulhentos assassinos (nunca me hei-de esquecer de como assassinaram a sangue frio um pequeno melro que depois comeram no ramo de uma árvore, no ano passado, mesmo em frente ao meu nariz, e eu a ver, da varanda da minha casa, e nem sequer tinha um calhau para lhes atirar, sacanas dos bichos) já não são os únicos a pintar a paisagem. A menos de dois metros de mim, vejo pela janela dois melros muito entretidos. Não se incomodam comigo, deve ser uma falsa sensação de segurança por terem o vidro a protegê-los, aliado ao facto de me ter levado algum tempo a aperceber-me do que se estava a passar, os dois passaritos pretos vão debicando as plantas, escondem-se entre um arbusto - mesmo à minha beira, vejo-os tão bem - e vão remexendo a terra. Parece que estão a fazer um ninho - estarão? não me importava nada, tudo menos aquelas gralhas horríveis - os bicos investigam todo o terreno nas proximidades e ainda aproveitam para meter alguma coisa para o bucho, que os passarinhos também precisam de se alimentar. Quando tenho a natureza a manifestar-se assim tão perto de mim tenho que parar o que estiver a fazer e observar, nesses momentos tudo fica silencioso, só ouço aquilo que quero ouvir, só vejo aquilo que quero ver. Chiu, não incomodes, senão acaba-se tudo, parte-se a cena em mil pedaços e não fica nada.

São dois melros, blackbirds em inglês, eu que pensava que os melros eram pretos e de bico cor de laranja fico a olhar para estes dois e estranho-os. Um é preto sim senhor, com o tal bico alaranjado, mas o outro é castanho, que estranho, porque será. Vou ver à net, qual geek que se preze, afinal os melros são pretos, mas as melras, quer dizer, as fêmeas, são castanhas. Está explicado. Entretanto acabou-se-lhes a brincadeira e voaram - primeiro saltitaram uns metros, foram à casa de banho dos pássaros e só depois voaram - voaram para longe. Tomara que voltem. É que logo a seguir ouvi um pombo, e não era bem este o tipo de vizinho que eu gostava de ter.

Palavra do dia

2007-04-03T09:38:00.000+02:00

Pletoricamente.

Quando leio uma palavra portuguesa que me é desconhecida, fico a pensar na minha condição de emigrante. Estar longe, mesmo na era da internet e da televisão por satélite, tem as suas desvantagens. À medida que o tempo passa, por mais livros, jornais e blogues que se leiam, fica-se com a sensação de que se domina cada vez menos a língua. Tanto a língua portuguesa como a própria língua que nos faz articular as palavras, que no meio de conversas numa língua faz com que saiam palavras de outra.
Fico perdida, como se me faltasse o degrau de uma escada, como se não pudesse ver onde vou pisar a seguir. Depois faz-se luz, e consulto o dicionário. Um dicionário online, que sempre deve ser actualizado de vez em quando, uma pessoa nunca sabe a que velocidade se move a língua, ainda que esta seja materna. O dicionário não sabe do que se trata. O google (define: pletoricamente) também não. Última tentativa: procuro no dicionário e no google "pleto". Também não está lá. Mais uma tentativa, que a última tentativa deve ser uma bem sucedida, procuro no google.pt (pois se é suposto ser português) a palavra, sem o "define", a ver o que dá. Alguns resultados (569 no total, não é uma palavra lá muito famosa) dão a entender que talvez seja derivada do espanhol. O espanhol não é propriamente a minha especialidade. Ultimamente (que isto não era sucesso suficiente) uso as language tools do google.com para traduzir "pletóricamente" do espanhol para inglês. Resultado: "fullly". Agora estou satisfeita (ainda que me pareça estranho que fully tenha 3 "l"s, e ao pesquisar no google com "define: fullly" o próprio google não só não encontre nada como ainda sugira "fully" com dois "l"s). A minha vida pode prosseguir.

Sitemeter e spyware

2007-04-02T23:01:00.000+02:00

Por causa do spyware, terminei uma relação de dois anos e dois meses com o sitemeter. Contadores há muitos. Tracking cookies e spyware também. Mas enquanto puder fazer alguma coisa para os evitar, evitá-los-ei. Obrigada pela dica ao Rui e ao António.

Cidade Invicta

2007-04-02T21:56:00.000+02:00

É estranho, voltar ao sítio onde vivi durante tantos anos, onde tive diversas moradas, e ter que escolher onde ficar. E aí apercebo-me de que nunca se conhece a cidade onde se vive de uma maneira suficientemente útil para quem vem de fora. Onde ficar? Nunca tive que passar a noite num dos hotéis da cidade onde vivi, pelo que me vejo reduzida à condição de turista num sítio que durante tantos anos foi a minha casa. Conduzir começa a tornar-se um desafio: há imensas estradas novas e muitas ruas mudaram de sentido, já não faço ideia quanto tempo se demora de uma ponta à outra da cidade - mas ainda me lembro de estar parada em filas de trânsito que simplesmente não andam, e levar horas a fazer um ou dois quilómetros - um desespero.
Não faço ideia como é que funcionam os autocarros - dizem que mudaram as linhas, mas ainda não comprovei - mas devem continuar tão atrasados como sempre. Ainda me lembro de estar enfiada num, atrasada para um teste, e ir a correr para a faculdade com esperança de ainda ter tempo para responder a tudo do início ao fim (tive sorte em o trânsito não ter prejudicado as minhas hipóteses e apesar de ter chegado quase meia hora atrasada saí-me com uma bela nota).
Nunca andei de metro - modernices que não havia ainda há pouco tempo. Acredito que seja melhor e mais fiável que qualquer autocarro, mas para poder andar de metro vou ter que conhecer as linhas com antecedência. Ainda bem que vivemos na era da internet.
Tenho que mostrar a cidade aos meus companheiros de viagem, pelo que a escolha para pernoitar vai recair sobre um hotel do centro. É uma boa escolha para durante o dia, perto da agitação, do pulsar da cidade, das lojas tradicionais (tão tradicionais que durante os anos em que aquela foi realmente a minha cidade raramente lá fui), dos monumentos que realmente vale a pena ver. O problema é que não faço ideia do que ali se passa à noite. Lembro-me de ter andado por aquela zona à noite algumas vezes desde que foi renovada, sempre de carro, e me parecer sempre uma zona morta - limpa e arranjada, fresca e iluminada, mas completamente estéril, sem alma e sem gente. Felizmente o centro é relativamente perto da zona que vibra durante a noite, pelo que as oportunidades de ir curtir e sermos assaltados durante a noite serão suficientemente altas. Não quero que falte nada aos meus companheiros de viagem. Ribeira here we go.

Logo agora é que isto tinha que acontecer

2007-04-02T09:35:00.001+02:00

Mas que é que será que andei a fazer durante a noite para acordar com o indicador esquerdo a doer-me? Assim de repente, poderia dizer que andei a jogar basquet e apanhei mal a bola com a mão esquerda por forma a apenas usar o indicador e torcê-lo, ou coisa semelhanante. Mas isso não foi, sei muito bem que esta noite estive sossegadinha a dormir, embora tenha ido para a cama tarde. A chatice é que isto dói mesmo, e logo agora é que isto tinha que acontecer, logo na semana em que eu ia praticar teclar com os 10 dedos nas posições certas para poder superar a minha anterior marca pessoal de 17249 palavras por minuto, escritas a, vá lá, 6 dedos, o chamado sistema águia com uma perna - neste caso duas águias com uma perna cada. Se com 6 dedos já era tão rápida, com 10 dedos devia ser ainda mais rápida, desde que todos eles saibam o que andam a fazer, o que ainda não é o caso. E o mais perturbador é que em português existem demasiados assentos que estragam o método todo. Este post, escrito a 9 dedos mais um coxo, demorou pelo menos o dobro do tempo normal. Assim que o indicador esquerdo recuperar, vou ser mais rápida que o pensamento.

Wallpapers

2007-03-31T11:31:00.000+02:00

Para ter um desktop diferente todos os dias ou todas as horas, com fotos de todo o mundo descarregadas da internet ou as minhas próprias fotos, encontrei de novo um programinha que usava há uns 5 anos mais ou menos. Além das fotos giríssimas - na altura tirava da net, hoje em dia prefiro as minhas fotos dos meus sítios favoritos - ainda acrescenta o calendário no canto direito, que é para eu saber a quantas ando. O programa chama-se webshots, é pequenino (poucos megabytes), grátis, e diz que é spyware e adware free. Só vantagens portanto.
Agora o meu desktop está assim:

A sorte numa embalagem de detergente

2007-03-28T19:54:00.000+02:00

Há momentos em que sei que o puto sai à mãe. Como ainda há pouco tempo. Tinha comprado uma embalagem de um detergente que vinha com um vale para jogar no totoloto. De mim para comigo, pensei que, quer jogue quer não, não tenho nada a perder. E já que o vale dá para três jogos, dá para um dos desportos favoritos de cá de casa, e de borla, que é testar quem é que, dos três, tem mais sorte (normalmente sou eu, seguida pelo pequenito). De modos que tanto eu como o pequeno temos andado de olho a ver quando é que há um jackpot. Já que é para testar a sorte, não nos vamos ficar por um milhãozito ou dois de euros, tem que ser um valor que se veja. Hoje, para o sorteio desta noite, havia um jackpot de 5 milhões. Perguntei ao miúdo o que é que ele achava, se valia a pena. Diz que não. Por tão pouco dinheiro não vale a pena estar a desperdiçar a oportunidade de ganhar muito mais, e de borla. E se for para perder, então que seja em grande.

A bola volta sempre

2007-03-27T21:41:00.000+02:00

Isto de fazer regressos ao passado tem que se lhe diga. De repente um gajo apercebe-se de que aquilo que julgava saber há muito que foi ultrapassado, e que tem que aprender tudo de novo - tudo tudo não, mas uma data de coisas. Falo do ping pong. Eu que joguei anos e anos a fio (como atleta federada, o que soa muito mais importante do o que aquilo era, mas ainda assim, ia a imensos campeonatos e adorava), só porque deixei de jogar oficialmente, deixei de ter contacto com a modalidade, e passei a ser uma totó. Sim, totó, ou haverá outro qualificativo para quem tem a mania que sabe, mas nem sequer sabe as regras do jogo? Pois é. Se é que ainda há alguém que não saiba, os jogos até aos 21 pontos já eram. Quando eu era catraia tínhamos uns jogos ao bota fora, até aos onze pontos, e o que há agora é parecido. O jogo é até aos 11 e o bolar troca a cada dois pontos. Esta de o bolar trocar a cada dois pontos é lixada - tantos anos a jogar, todas as combinações de trocas no cérebro bem cravadas (8-7, 9-6, 11-4, 13-12, e tantas outras) e agora tenho é que saber se a soma é par ou ímpar. Pode até ser fácil, mas quando se chega a um 9-6 e não muda o bolar, o meu cérebro fica incomodado.
A boa notícia é que as minhas pernas ainda aguentam o ritmo de um jogo a sério. A má, é que os meus braços não. Estou enferrujada mas hei-de voltar jogar pelo menos tão bem como dantes, senão melhor. Nem que tenha que treinar todos os dias (bem fixe).

Escrever com 10 dedos

2007-03-27T14:39:00.001+02:00

A de Apfel, S de See, D de Dotterblume, F de Frosch, G de Grass. Hoje sinto-me como se tivesse ido parar ao jardim infantil. E como então, eu queria era ir brincar para a rua, e não ficar enfiada numa sala durante horas a fio. Se calhar no fim vou pensar que valeu a pena. Mas para já, parece-me que estive a perder tempo. Ö de Öllampe (vermelho). L de Löwe (azul). Mas quem é que já viu um leão azul? E quem é que teve a ideia de mandar o leão tomar banho numa lata de tinta azul? K de Kanguru (amarelo). Devia ser uma Kiraffe, já que tanto inventam. J de Jeep. Um jipe todo verde. Quê? H de Hut. Um chapéu verde. E Z de Zweig, um ramo verde para enfeitar o chapéu. Raio de histórias idiotas. Eu só precisava de saber onde colocar os dedos, não de passar horas a ouvir falar em cores e objectos como no jardim infantil. E no final, a grande revelação: é muito mais rápido continuar a escrever como dantes. Muito obrigada e passe bem. E já agora, amande para cá todos os chocolates Bounty que por aí ficaram. São meus, que é para compensar.

Não se faz

2007-03-26T09:37:00.001+02:00

Segunda feira de manhã, quase madrugada, mas quem é que se lembrou de mudar a hora, é uma chatice um gajo ter que se levantar mais cedo, deitar mais cedo, fazer tudo mais cedo, ao menos faz um sol maravilhoso e apesar de estarem quatro graus ao sair de casa dá para cheirar que o dia vai ser bom e quentinho, dentro das medidas de Munique. E depois um gajo, quer dizer, uma gaja, anda por aí, a ver o que se passou no fim de semana, parece que houve um jogo de futebol com os belgas e Portugal ganhou, ainda bem, mas isso não importa, porque ainda antes do fim de semana vinha nas notícias de abertura dos telejornais que houve umas explosões em Maputo, e eu na altura não vi nada - só se estivesse doente é que via as notícias, fico-me só pelos títulos e é porque não os consigo evitar - mas fiquei a pensar se seria mesmo alguma coisa séria ou se seria uma noticiazinha que à falta de coisas realmente importantes os (tele)jornais tivessem empolado como fazem com tantas outras "notícias". E enquanto andava a tentar descobrir se aquilo tinha sido alguma coisa ou não, dei com um site com montes de fotografias de Moçambique, e agora a minha vontade é de ir para a praia, apanhar sol, olhar para o mar, comer marisco, e não fazer nenhum o dia todo, durante muitos dias. E isto a uma segunda feira de trabalho. Começa mal...

...

2007-03-25T20:09:00.000+02:00

Há quem conte com o ovo no cu da galinha, e há quem vá lá buscá-lo.

Cara e coroa

2007-03-23T14:22:00.001+01:00

Há dias em que acordo com a neura, mal disposta, zangada com o mundo, e depois tudo corre mal, e só me apetece chorar, ou melhor, desatar à pancada que sempre liberta os maus humores. Mas não faço nada disso. Pouco depois de tudo ter corrido mal, e estar prestes a declarar guerra ao mundo, vem o meu amor resolver um problema, o que me põe logo bem disposta, depois o outro problema resolve-se a si próprio, depois recebo elogios porque fiz um trabalho extraordinário (é verdade, sou mesmo boa), e no fim, sai-me a sorte grande em forma de email. A cereja em cima do bolo é o inverno ter ido embora tão depressa como veio, já está um sol maravilhoso e só apetece ir para a rua comer gelados, ou xonar num jardim qualquer. É já a seguir. :)

O homem do Norte

2007-03-22T19:55:00.000+01:00

Há tanto tempo que ando por cá, e até agora, ainda não tinha visto um alemão digno de um olhar mais demorado. Quase que me convenci que por cá não havia gajos giros*, que é que se há-de fazer, ou que os que há são na sua maioria italianos, mas afinal eu é que tenho andado pelos sítios errados. Quem me manda a mim andar a passear pelos sítios normais, onde as pessoas normais fazem compras ou vão ao café, ou melhor ao restaurante que o café por aqui é um luxo que nem sequer faz sentido, pois os bolos que vêm a acompanhar não valem nadinha. Continuo sem saber onde é que os gajos giros se escondem, embora já faça uma ideia, mas avistei um desses espécimes, e agora tenho a certeza que existem. Pois, é que isto não foi uma miragem. Eu estava acordada, e bem acordada, a ouvir o loiraço falar (eu até nem gosto de loiros por princípio) e a pensar que este tipo deve ter saído de uma revista qualquer, só pode. É que também não é todos os dias que se encontra um tipo de camisa branca, que nem é bem uma camisa é mais uma túnica, aberta qb, sem se verem pelos do peito (que horror) nem fios com cruzes nem nada dessas coisas, mas com uma gravata preta por dentro da camisa. É preciso ter-se um carácter forte para se fazer uma coisa destas. E o tipo, enquanto falava, olhava-me nos olhos, como deve ser, e eu já nem ouvia nada (até porque não estava a perceber metade das coisas) e só pensava, mas de onde é que este gajo saiu? E fiquei a saber que tem olhos azuis, eu nunca reparo nos olhos das cores, nas cores dos olhos das pessoas, apesar de as olhar sempre directamente, só não me consigo lembrar, e fiquei a cismar naquele azul, e na barba meia feita, completamente hipnotizante, nunca me tinha apercebido que as barbas loiras são giras, e as rugas de expressão no cantinho dos olhos, que até lhe davam mais charme, mas como é que isso pode ser.
No fundo no fundo, o tipo até podia ser giríssimo, mas o mais cativante de tudo, era o entusiasmo com que ele estava a trabalhar. Por muito bonito que seja um tipo, sem algo mais isso não serve para nada, nem sequer para voltar para casa e pensar mais um segundo que seja nele. Aquele entusiasmo, isso sim, transmite-se, contagia, e no fim além do projecto em que trabalhámos, a questão que fica a bailar na minha mente, durante horas e horas e horas, é esta: se ele não fosse assim tão extraordinariamente belo (porque é que estas palavras me fazem lembrar o nono ano?), será que o entusiasmo dele teria servido de alguma coisa?

*excepto o meu gajo, para mim o mais giro de todos, por todos os motivos e mais algum

É lixado

2007-03-22T09:45:00.001+01:00

Se não escrevo, não é porque não tenha nada para dizer. Não escrevo porque o dia só tem 24 horas, e entre o trabalho e outros afazeres importantes e urgentes, ainda é preciso viver um bocado. Assim, não tem sobrado nada para o blogue. E isso é bom.

Quê?

2007-03-19T14:09:00.001+01:00

Por muito que goste de ir ao cinema, quando vou, vou poucas vezes, pelo que acabo por não ver muitos filmes, mesmo aqueles que toda a gente diz que são muito bons. Às vezes lá vejo em DVD um dos que me escapou. Ontem vi, finalmente, o Fight Club. Não era pelo Brad Pitt. Muito menos pelo Edward Norton, que desde que o vi no Primal Fear, há muitos anos, me dá arrepios. Mas o trailer dava a entender que a história seria interessante, e por isso eu queria, mais tarde ou mais cedo, ver este filme. Demorou, mas ontem finalmente tive tempo e paciência para isso. Gostei da história em si - e isso é mesmo o que eu gosto mais num filme - e achei piada a alguns pormenores. Não vou aqui contar a história do filme, que quem viu já sabe, e quem não viu pode ler o resumo, se quiser, em sítios mais apropriados. Passando então ao verdadeiro assunto deste poste...
Nos últimos segundos do filme, a imagem está bastante escura, e, de repente, fica amarelada e logo a seguir volta a ficar preta. Não deu para ver o que era, mas felizmente estava a ver o filme em DVD, pelo que voltei atrás para rever, lentamente, o que é que se tinha passado. E não é que, no meio de um filme decente (quer dizer...) meteram um grande plano de uma pila, com o respectivo rabo?! Não é que não tenha nada a ver com o filme, que tinha, mas fiquei a ruminar naquilo, porque acho que deve haver pelo menos mais uma frame dessas a meio do filme (houve uma altura em que me pareceu que se tinha passado qualquer coisa de estranho, mas não voltei atrás) e não tenho paciência para voltar a ver o filme todo a ver se encontro mais algum material à solta (eheh). Mais alguém viu alguma coisa?

Boa piada

2007-03-19T13:18:00.001+01:00

A dois dias do início da Primavera, neva. Nada de extraordinário, nada de fora do normal para a época do ano, mas ainda assim há quem se queixe. Como este ano o Inverno se recusou a aparecer, as pessoas já se tinham esquecido dele. Foi só um bocadinho de neve, e já passou. Daqui a dois dias começa oficialmente a Primavera. Na prática, ela veio logo a seguir ao Outono, com breves interrupções da parte do Inverno que este ano esteve de folga. Por mim é preciso muito mais do que esta nevezita para me fazer pensar no Inverno. As próximas férias já vão ser à beira mar.

Violência no desporto

2007-03-17T16:23:00.000+01:00

Para uns, o debate sobre a violência no desporto resume-se aos adeptos, esses trogloditas que não sabem estar sossegados a apreciar o espectáculo que é, ou deveria ser, qualquer desporto. Para outros, a violência está nos jogadores faltosos, nos ladrões dos árbitros, ou até na violência psicológica que se abate sobre os jogadores. Para outros ainda, a violência no desporto ocorre quando os próprios pais (que vergonha) vão ver o jogo (não podiam ter ficado em casa), e começam a aplaudir quando mais ninguém o faz (eu não conheço esses tipos de lado nenhum).

Aeroportos

2007-03-15T09:16:00.001+01:00

Parece que a Ota irá para a frente, dê por onde der. Derrapem as contas que derraparem, independentemente de qualquer estudo, mesmo que o terreno desabe, a Ota é para construir e ponto final. E ainda têm a lata de dizer que toda a gente está de acordo, apesar de ainda há umas semanas a própria Ordem dos Engenheiros afirmar que a Ota não era a melhor opção. Têm que se gastar milhões agora, porque a CEE* nos dá 0,000001% do custo. Ou 5%, que é que isso interessa. Qualquer dona de casa (porque é que este início de frase me faz lembrar o Bagão?) sabe que se só tem 10 euros para gastar, mesmo que lhe dêem um desconto de 20% em algo que custe mais de 10 euros (preço depois do desconto), não vai poder comprar esse item. Isto não interessa nada ao governo português, que gasta o que não tem para poupar meia dúzia de trocos. Poupar, quer dizer, porque até agora, das discussões técnicas que li ou ouvi, parece-me que a poupança vai acabar em se transformar num deitar dinheiro ao lixo impressionante. A ver vamos. Eu, como utilizadora muito frequente do aeroporto do Porto apenas tenho a dizer que a Ota não me interessa para nada. O que eu queria era mais ligações para o Norte.

*eu sei bem que é a UE, mas o contexto tem tudo a ver com a CEE

Divertido?

2007-03-14T15:43:00.001+01:00

Às vezes ouço falar de diverticulitis, em inglês, e até há pouco tempo achava que esta "doença" não poderia ser outra coisa que não uma brincadeira. Como é que se pode pensar que diverticulite, se é assim que se diz em português, possa ser outra coisa que não algo muito divertido. Assim tipo, assumindo que realmente é uma doença, uma doença divertida, que em vez de trazer dores ou febre ao seu portador, lhe traga uma vontade inescapável de ir a bares e discotecas, jogar no casino, arranjar 10 namorad@s, encomendar sessões S&M privadas para os seus inimigos, correr nu pela rua, enfim, fazer as coisas mais divertidas que seja capaz de imaginar.
Infelizmente fui confirmar se isto da diverticulite era mesmo a sério. E afinal não é nada que dê vontade de rir.

1 2 3 experiência...

2007-03-14T11:28:00.000+01:00

Cozinhar com o micro-ondas

2007-03-12T21:10:00.000+01:00

Até há poucos anos, eu era um desastre na cozinha. Tinha tendência a deixar queimar a comida, era incapaz de fazer uma omeleta, enfim, sobrevivia, mas era apenas isso. Sempre ouvi falar de pessoas que deixam queimar as torradas. Eu já cheguei ao ponto de não só deixar as torradas queimar, como apenas dar por isso quando a torradeira já há muito que tinha deixado de apenas deitar fumo apresentando-se em chamas. Felizmente o fogo não se alastrou pela cozinha, senão iria ter muito que explicar.
O meu problema não é falta de jeito, pelo menos não completamente, mas sim falta de paciência. Nunca me aconteceu fazer pipocas e não por a tampa, como um certo senhor que conheço, e que ao ver o sucedido, em vez de tapar a panela resolver apanhar as pipocas no ar com um tacho. Mas isso é só para génios da cozinha, que tratam o verbo cozinhar como se fosse um desporto. Para mim, enquanto o acto de cozinhar consiste em cortar legumes ou carne e meter coisas para a panela, tudo bem. Quando se trata de esperar é que a coisa começa a ficar preta, e em casos mais graves, carbonizada. É que eu simplesmente não consigo ficar a olhar para as panelas, e arrumo o lixo que fiz num instante, pelo que deixa de haver motivação para ficar na cozinha. Quando chega à fase de esperar, eu vou esperar para o computador, ou para a televisão, e esqueço-me completamente de que há vida na cozinha. Vida que às vezes é arruinada porque quando o cheiro a queimado chega às minhas narinas já a comida se estragou.
Felizmente a história não acaba aqui. Descobri o micro-ondas. Este maravilhoso electrodoméstico não só tem o condão de, quase como por magia, aquecer o leite sempre à mesma temperatura, exactamente como eu quero, nem frio demais nem quente demais, como além disso permite-me fazer todo e qualquer cozinhado sem acidentes negros. Bem, pelo menos na maioria dos casos. E como é que eu faço bolos, refogados, massas, batatas, arroz, feijão, sopa, fritos, grelhados, enfim, tudo e mais alguma coisa, com a ajuda do micro-ondas? Simples. Eu não disse que o meu problema era esquecer-me das panelas ao lume? Basta usa a função mais útil do micro-ondas: o temporizador. Quando apita, está a comida pronta.

De orelha a orelha

2007-03-09T22:49:00.000+01:00

Estou toda partida. E não são consequências de tentar abater os quilitos que a balança diz que tenho a mais (enquanto a roupa me servir, não admito nada). Depois de passar uma semana a trabalhar que nem uma moura (mas feliz), a fazer mil e uma coisas ao mesmo tempo (há que tempos que não acontecia), e a sentir que assim é que eu gosto, cai-me mais uma coisa do céu. Voltei a ter oportunidade de praticar um dos desportos que adoro, e sem ser a brincar, sem ser só para aquecer. É verdade que calhou logo no dia da minha aula de ginástica mais dura (aquela que me faz sempre perguntar-me mas porque é que continuo a ir, e a responder-me sempre no fim da aula, porque não há nada como deitar-me no chão e fazer uns abdominais no fim de já estar toda partida, principalmente depois de acabar os abdominais e poder ficar uns instantes deitada no chão a descansar, há lá nada melhor do que esse descanso merecido), o que nem dá muito jeito. Mas têm que se aproveitar as oportunidades. Fazer desporto não é o mesmo que fazer ginástica, ganhar e perder, fazer uma jogada fantástica, surpreender o adversário, isso é que dá pica, andar aos saltos ou aos murros para o ar numa sala cheia de gente a fazer a mesma coisa mais ao menos ao mesmo tempo não tem piadinha nenhuma, e dói. E ainda pago para isso. A ginástica é uma seca, o desporto é que é. Estou tão contente por ter ido. Posso não me poder mexer amanhã, mas já há muito tempo que não sentia a adrenalina no máximo. Esta semana foi das melhores desde há muito muito tempo. E não é que as outras tenham sido más, mas esta foi fora de série.

A culpa é da bola

2007-03-08T22:32:00.000+01:00

Os putos são tramados. Começam por fazer de conta que não são capazes de acertar com a ponta do pé na bola, crescem, e um dia uma pessoa apercebe-se de que eles não sabem as regras do jogo. Com o meu catraio foi assim. E quando eu percebi que os outros miúdos não o deixavam jogar futebol porque ele fazia coisas indescritíveis (como pegar na bola com as mãos, que horror), claro que tive que resolver a questão o mais rapidamente possível. Mandei-o para "aulas de futebol", para aprender pelo menos as regras, e já agora se passasse a jogar alguma coisa que se visse também dava jeito, que eu até gosto de dar uns toques na bola de vez em quando e se o puto der luta tem muito mais piada. Mal eu sabia onde é que isto iria parar. Nos primeiros meses continuou tudo na normalidade. Passado algum tempo o miúdo já podia jogar nos intervalos com os outros. Depois veio a primavera, e o pesadelo começou. O miúdo passou a aparecer-me em casa sistematicamente com as calças verdes. Ainda lhe perguntei se tinha sido raptado por aliens, mas afinal a culpa era da bola, que até era azul. Jogar futebol num relvado passou a ter um significado totalmente diferente para mim. Adaptei-me, arranjei um tira nódoas fantástico (que só lavar não chega para retirar aquelas manchas redondas e verdes), e pensei que estava o assunto arrumado. Mal imaginava o quão enganada estava. Mais uns meses, e o puto vem-me com a conversa de que queria jogar no clube do bairro. E eu, inocente, pensei que era uma boa ideia, qual é o mal de o miúdo ir jogar à bola com outros miúdos e um treinador. Meses depois (será que demorou assim tanto?), começo a aperceber-me de um novo fenómeno. O miúdo não pára sossegado em casa, e também não quer ir para a rua. O que ele quer é ficar a jogar à bola no quarto dele, onde a cama de beliche tem as dimensões ideais para fazer de baliza. A sorte dele é que os vizinhos têm uma paciência de santo, e nunca se queixaram do barulho. Mas eu fiquei a perceber o meu pai, que passou a minha infância e adolescência a queixar-se do barulho das bolas em casa (eu brincava com berlindes debaixo da estante, contra as traves da estante e a parede, mais os jogos de squash na sala com o sofá a fazer de "rede", e o futebol pela casa toda, do qual até a minha mãe se queixava porque lhe partia as plantas todas). Aqui vem a paga, eu sei. Mas a história não acaba aqui. Já não me bastavam as calças verdes e o barulho do miúdo a jogar, ele passou a atirar-se para o chão como um profissional, não sei se para marcar golos ou se para se fazer à falta (mas ele está a jogar sozinho, como é que é possível estar a fazer fitas para o árbitro?). Agora tenho em casa um viciado da bola. Ele só pensa em futebol. E agora, para além de jogar sempre que pode, quer ver os jogos todos. Tenho post-its no televisor a indicar os próximos jogos a ser transmitidos. Não interessa qual é a equipa. E o puto chega ao cúmulo de querer ver os jogos de alguidares de baixo contra alguidares de cima ocorrido em 1982, na RTP memória. Não importa. É futebol, ele quer ver. E quando não o deixo, porque já é hora de dormir, tenho que lhe gravar o jogo para ele ver no dia seguinte. O que vale é que normalmente ele depois esquece-se de ver o vídeo.
A última consequência do futebol voltou a ser nas calças. O miúdo deve ter dado cabo da relva toda que havia, porque agora já não traz as calças verdes para casa. Para compensar, rompe-as todas nos joelhos. Estou tramada. Pelo lado positivo, é um espectáculo jogar com ele. O puto até tem jeito.

O melhor post do dia

2007-03-08T22:20:00.000+01:00

É este, o dia internacional da Florença. Só para meninas e curiosos.

A martelar

2007-03-08T22:05:00.000+01:00

O que é que se pode fazer quando se acorda com uma música na cabeça e por mais horas que passem, ela não sai? Assobiar, cantar, cantarolar. No fim de contas, até tem a sua piada, e acabo por passar o dia mais bem disposta. Para quem quiser adivinhar, a música de hoje foi esta:

♪sorry I'm not home right now
I'm walking into spiderwebs
So leave a message and I'll call you back♪

E à conta disto, descobri um website que pode ser útil. É a wikipedia das letras de músicas, e não só aqui (ainda sem versão em português).

E não é que funciona mesmo?

2007-03-08T21:59:00.001+01:00

Espectáculo!

Sempre quis fazer isto

2007-03-08T21:58:00.001+01:00

Este post está a ser escrito por email. Mal posso esperar para ver o resultado.

De fugir

2007-03-08T21:36:00.000+01:00

Há um tipo lá no trabalho de quem fujo a sete pés. Por muitas e variadas razões. A primeira é que ele é um chato, e quando começa a falar nunca mais se cala. Às vezes até diz coisas interessantes, mas eu nem sempre tenho tempo para o ouvir. A segunda, a mais importante, é que é um machista de primeira, e eu não estou para o aturar. Dá-me a volta ao estômago. A terceira é que o tipo fuma mais que qualquer chaminé, e corro o risco de intoxicação quando estou à beira dele. Mas a quarta só hoje é que a descobri. O tipo veio falar comigo e pediu-me para assinar uns papéis. Até aí tudo bem. O problema é sem querer fiquei mais perto dele do que seria aconselhável. Assim, talvez a um metro de distância. E o tipo tinha um hálito de dar cabo de qualquer um. E não me parece que fosse só do tabaco. Depois de o tipo se pôr a andar ainda fiquei meia hora agoniada. Que horror. Devia-lhe mandar uma escova e pasta de dentes por correio (para ele não saber de onde é que aquilo vinha). É que só de pensar nisso o meu estômago põe-se às voltas.

ódio de estimação

2007-03-06T21:54:00.000+01:00

Espero que o pessoal que escreve túlipa, leia a palavra da mesma maneira que a escreve. Para saberem como soa. Horrível.

(ou então não, são os meus ouvidos, e os meus olhos...)

Turn turn turn

2007-03-06T20:15:00.000+01:00

As pessoas mudam. Mesmo que pensem que nunca mudam nem irão mudar, mesmo que continuem mais casmurras que um burro, ainda assim, toda a gente muda. Às vezes as mudanças são subtis, cá dentro, quase ninguém nota, ou até só nós é que notamos que já não somos os mesmos, não sentimos o mesmo, não fazemos as mesmas coisas da mesma maneira, perdemos o entusiasmo ou ganhámos rancor (sim, rancor) a algo ou a alguém. Não se acorda um dia assim, ou será que acorda, depois de um sonho perturbador, daqueles que nos fazem dar voltas e mais voltas na cama, tão reais que quando acordamos ainda continuamos aflitos durante algum tempo, pode ser até um dia inteirinho ou mais, e sabemos que depois disso nunca mais voltaremos a ser os mesmos.
Há alturas em que se muda da noite para o dia, ou ainda de um minuto para o outro. Quando descobrimos uma traição qualquer, uma facada na ideia que tínhamos de alguém, tudo muda. E nem sequer tem que ser uma traição amorosa, essas mudam uma pessoa mesmo que não se queira, pode ser só uma traiçãozinha à nossa melhor amiga, uma parvoíce de alguém numa hora em que a Razão estava de folga, e em que a solidariedade se torna mais num "e se fosse eu", e no fim nunca mais se perdoa o tipo, ou a tipa, mesmo que a amiga nem venha a saber o que é que se passou, e até se evita o assunto para que ela não sofra, foi um(a) idiota que se perdeu, nem vale a pena pensar mais nisso. Tantas outras coisas que acabam por menos, por força das circunstâncias, da distância, da falta de interesse, há outras que acabam num instante mágico, sim que isto também é magia, puff, foi-se, acabou-se, assunto morto e enterrado para sempre. Sempre talvez seja relativo, mas a verdade é que aquele instante altera o futuro próximo que poderia influenciar o futuro longínquo, e logo ali mata qualquer possibilidade de resolver a questão. Another time, another place, talvez quem sabe um dia as coisas mudem outra vez, não para o mesmo que o tempo não volta atrás, mas para algo diferente..

A ler

2007-03-05T19:22:00.000+01:00

Há lá nada melhor que passar o dia a fazer compras? A planear as próximas compras? A licitar algo no ebay? Comprar livros na amazon? Sim, claro que há, todos o sabemos. Mas desde que li o livro "Louca por compras" que compro todos os que saem. E já nem espero pelas traduções, há lá tempo para isso. Assim sendo, saído em Fevereiro (já lá vai um mês, portanto), chegado à minha porta no fim do mês, e devorado de uma ponta à outra num abrir e fechar de olhos. Que é como quem diz, numas 6 horitas de domingo (cerca de 360 páginas), que estes livros põem-me nervosa e não consigo parar de ler até saber qual foi o mal entendido que deu grande confusão. Claro que no fim tudo se resolve (mas desta vez vi a coisa mal parada). All in all, não é literatura, pois não, mas dá umas horas bem passadas. E umas gargalhadas valentes, principalmente na parte em que se fala de partos. Que é que se pode pedir mais?

Pedimos desculpa pela interrupção...

2007-03-05T19:16:00.000+01:00

(A vida não pára, mas o blogue pode sempre ficar em banho-maria.)

O blogue segue dentro de momentos.

Saudades

2007-03-01T21:37:00.000+01:00

Já tive saudades de tudo. Da comida, do mar, do ar, da condução suicida, dos bolos (ah, os bolos), das batatas fritas sem sabores, dos bares das discotecas, dos restaurantes, dos amigos, da família. Já tive saudades do tempo, dos sítios, das pessoas, da língua, até dos carros (como se isso fizesse algum sentido), dos atrasos crónicos, do sol de lá, dos pores do sol (do nascer do sol nunca, vi poucos e não me dão saudades nenhumas, dêem-me antes o quentinho da cama). De acordar com o sol na cara. Dos centros comerciais, das livrarias, dos cafés, das rádios, da televisão, dos cinemas, da sessão da meia noite e da das duas da manhã, que deixou de haver. Das lojas, das sapatarias, das vendedoras fantásticas, do multibanco, dos telemóveis sempre a tocar, das conversas de autocarro, das pessoas nas paragens a queixarem-se da vida, da saúde, da corrupção que as toca de perto que a outra não interessa.
Até já tive saudades de sítios onde não estive, de coisas que não fiz, e de comida da qual não gosto, afinal é possível sentir-se a falta do que não existiu, e ter saudades também. E de pessoas que não conheci, também tive saudades, de concertos a que não fui, da vida que não vivi.
E agora já não tenho. Parecia-me impossível, mas aconteceu. Temporariamente, ou permanentemente, a doença do emigrante passou-me. Não é que não gostasse de ter uns pastéis de Belém à disposição sempre que me desse no goto. Ou que me chateasse ter uns centros comerciais a sério, abertos à noite e aos domingos, antes pelo contrário. Mas uma pessoa habitua-se a tudo. Trocar de hábitos tem a sua piada. E eu não queria passar pela vida como se tivesse vivido uma vez só, a fazer sempre as mesmas coisas, nos mesmos sítios, com as mesmas pessoas. Há coisas e gente de quem vou gostar a vida inteira, com quem me vou sentir sempre bem. Mas há outras pessoas com quem vou gostar de estar e que ainda nem conheci, e outras de quem começo a gostar. E ainda tenho um montão de coisas para fazer e um montão de gente para conhecer. Para poder continuar a viver.

Judaico-cristã

2007-03-01T19:37:00.000+01:00

A culpa é lixada. A culpa daquilo que se fez, culpa do que não se fez, mesmo quando há razão nenhuma para uma pessoa se sentir culpada. E a culpa daquilo que se pensou? Essa então é um espectáculo...
Há para aí alguma cultura em que as pessoas não se sintam culpadas?

Sunshine and Chocolate

2007-03-01T18:46:00.000+01:00

Há dias que começam, não diria mal mas talvez desinspirados, sem grande vontade seja do que for, e vão progredindo, em crescendo, não para o desastre total mas para uma boa disposição que nunca mais acaba. Ou então, para a melancolia das 7 da tarde, coisa que tenho desde que me conheço e que me passa, invariavelmente, ao jantar. Isto no inverno, porque no verão transforma-se na melancolia da noite, que ataca principalmente naqueles dias em que realmente cheira a verão, quando se sente o ar quente da noite e nessas alturas dou comigo a olhar pela janela a pensar nas coisas que poderia estar a fazer e que não faço, não porque não possa (já lá vai o tempo em que era assim), mas porque não consigo sair da normalidade.
É incrível como às vezes um dia se pode ir transformando de uma coisa noutra. Acorda-se com uma certa disposição, com vontade de continuar no quentinho da cama, e ao mesmo tempo com a ansiedade de saber alguma novidade, ou de resolver alguma coisa que é importante e excitante ao mesmo tempo, e depois vai-se acordando, põe-se a vida em dia, trabalha-se que nem uma moura anda-se aos papéis porque se está a tentar fazer um milhão de coisas ao mesmo tempo, e de repente já passámos por todo o tipo de sensações. A excitação de fazer algo bem feito, a frustração de não conseguir resolver algo muito urgente, depois a satisfação de conseguir concluir mais alguma tarefa. E coisas mais importantes que tudo, as conversas que nos ensinam tanta coisa sobre os outros e sobre nós, podem deixar-nos a pensar muito depois de terem ocorrido.
E agora... perdi-me. Já passou tudo. Estou com a fome, e o título deste post (a música que estava a tocar na minha cabeça quando comecei a escrever) não ajuda nada. Vou comer.

Aproveitem enquanto eu estou distraída

2007-02-28T20:02:00.000+01:00

Isto é uma confissão que vai acabar com a minha imagem. Felizmente, desse lado não me conseguem ver a fronha, nem a roupa que trago vestida (garanto que não estou a escrever de pijama, até porque isso é coisa que só uso em ocasiões muito especiais). E agora, que já captei a atenção de todos, a tal confissão bombástica. Mas antes de mais, uma explicação. Quando eu vim para a Alemanha, nunca tinha ouvido falar em blogues. Depois de cá estar, devo ter lido sobre o assunto, talvez nos jornais, talvez em qualquer site, e tornei-me fã de alguns. E um dia, comecei o meu, porque me fazia falta o contacto activo com a minha língua. É que ter um puto em casa com quem falar português é bom, mas restringir as conversas à escola ou a jogos electrónicos, não me chega. E apesar de às vezes deitar cá para fora - para o blogue - coisas que não diria a ninguém, pelo menos não antes de pensar nelas durante meses e meses e meses a fio, isto acaba por ser o suporte para conversas em português. E o motivo de este blogue existir é eu ter necessidade de falar mais português, nem que seja para dizer asneiras. E por falar em asneiras, a tal confissão. Vou dizer. As minhas manas riem-se sempre que me ouvem falar do blogue. E não é por eu dizer coisas muito engraçadas, ou contar umas piadas muito boas (também conto). É por causa da maneira como eu digo "post". Eu não digo à inglesa "post", nem "posta" como muitos portugueses, apesar de até achar piada ao termo "posta", que me faz sempre lembrar postas de pescada, que é uma coisa que por um lado sabe bem, no prato, e por outro, alude a uma certa comicidade do que quer que seja que a posta de pescada trata.
Aos meus "posts", eu chamo "postes". Lidos assim, em português, como os postes de alta tensão, ou os postes que são os gajos mais altos num jogo de basquet e que ficam mais perto do cesto, a defender. E alguns destes postes até merecem o nome, de compridos que são. Outros, curtinhos, nem por isso. Agora vá. Riam-se, que é para isso que este poste serve.

O sentido da vida

2007-02-28T19:53:00.000+01:00

Também não sei, e não é um post que vai esclarecê-lo. De momento, as minhas (poucas) preocupações resolver-se-iam com o jackpot no totoloto. Ou no loto. Ou no euromilhões. Enquanto não jogo (e só jogo quando souber os números), vou-me amanhando como posso. E não me saio nada mal (mas podia sair-me melhor, houvesse uns milhõesitos na conta).

Vale o quê?

2007-02-28T10:19:00.000+01:00

Há alguém que use, ouça ou leia a expressão "vale o que vale", e não a interprete como "não vale nada"? Se vale assim tão pouco, nada ou quase nada, será que vale a pena dizer o que vem a seguir (ou antes)?

zigzag

2007-02-26T20:10:00.000+01:00

Hoje são os óscares, amanhã é outra coisa qualquer. Anda tudo ao mesmo, ao que não interessa mesmo nada, ao que faz girar o mundo sem mudar coisa nenhuma. Que é que me interessa quem ganhou uma estatueta dourada, eu que quase nem vejo filmes, chateiam-me aquelas histórias que dá para adivinhar como vão terminar ou continuar, mas que seca, não gosto de finais felizes nem de piadas previsíveis, as comédias do cinema só me fazem, no máximo, sorrir, eu queria era rir à gargalhada como quando estou com alguns amigos que valem muito mais que ouro. E também não gosto de finais tristes, não gosto de finais, é tudo, nem de histórias repetidas, como os cromos da bola que trocava com os meus amigos da primária.
Enquanto isso há quem se preocupe com o menino que só quer jogar futebol, ou que não tem jeitinho nenhum para a escola, e apesar de os pais quererem mandar os miúdos todos para a universidade - a não ser aqueles que os mandam para as escolas de futebol ou de outras artes - e todos se esquecem que a coisa mais importante desta vida é ser-se feliz, a fazer seja o que for, nem que seja a cortar cabelos (parece que é das profissões que mais satisfação dão, a de cabeleireiro). Que é que se há-de fazer aos putos, eles sabem lá o que querem, a profissão de hoje é motorista de autocarro, amanhã vão ser engenheiros e depois jogadores profissionais de playstation.
Hoje estou farta de tudo, mais ainda de tudo o que é igual para todos. As coisas que não funcionam, o que não se consegue, as esperanças naquilo que nunca vai acontecer. O tempo que demora para as coisas mudarem, que esta vida é curta e simultaneamente comprida, a lista interminável de coisas que quero fazer, o medo de um dia já não haver mais nada, e apesar de tudo saber que não é assim. As coisas em que nunca tinha pensado e que agora se põem diante de mim, estão à espera que faça o quê?, que reconheça que ali estão, que podia ter aproveitado enquanto podia, e agora que acabou, penso nisso, e no que virá, e que se calhar não estou a aproveitar nada outra vez, e daqui a 10, 15, 20 anos me vou arrepender, outra vez, de não ter feito mais, de não ter desfrutado mais.
E enquanto escrevo, saem-me palavras dos dedos que me transportam de novo àquilo que foi, à adoração que alguém teve pelas minhas pernas, à lição de vida que apanhei, sem assimilar (mas eu até já sabia), de que é preciso sempre aproveitar o momento, não se volta atrás, e nunca se sabe se poderemos voltar a ter outra oportunidade. Outra, que não a mesma, nunca se volta a ter a mesma hipótese de fazer as coisas de uma certa maneira. Devia ter ido ao Gerês, fui tão parva, mas ao menos passei muito tempo à beira mar, enquanto pude, debaixo de um guarda-sol com os livros para estudar, na esplanada a ficar com a cara vermelha, os passeios de mota no meio da cidade.
Aprendi a chegar tarde para me aborrecer menos, uma só frase que me lembra de duas pessoas que nem têm nada a ver, que engraçado, uma que me ensinou que não há problema em chegar tarde a certos sítios, e outra que dizia "aborrecido".
Estranho isto que me sai pelos dedos. As palavras que saem umas atrás das outras e vêm com pessoas agarradas. Trabalhos, muito divertimento, aulas, amigos, passeios, estas palavras genéricas não trazem nada com elas. Há outras que sempre vêm com alguém a reboque. Assimétrico, por exemplo. Entendido. Juízo. Juizinho.
A pressa de viver. As coisas que sempre soube, inconscientemente. Andam à roda na minha cabeça, e agora que vejo isto tudo e não sei o que fazer com tanta informação. Quando se sabem as coisas com antecedência, devíamo-nos preparar melhor para elas. Recalcar, ignorar, seguir em frente sem fazer nada não ajuda. Há coisas que sempre soube que iria fazer, muitos anos antes de acontecerem. Neste momento ando à procura dentro de mim das outras que irei fazer. Sei que lá estão. Só falta encontrá-las. Ou então, não. Fazer basta.

Preto, branco, cinzento, e às cores

2007-02-23T23:01:00.000+01:00

Para uns, o copo está meio cheio. Para outro, está meio vazio. Até hoje, para mim, o copo estava completamente cheio - afinal de contas, o ar também é alguma coisa. Mas hoje, se mais alguém me perguntar se o copo está meio cheio ou meio vazio, eu só vou perguntar, mas qual copo?

A busca

2007-02-23T11:14:00.000+01:00

Ouvir a música que toca na minha cabeça e correr (literalmente) a casa toda para a encontrar. Sei de cor a letra, sei de cor quem canta, e só tenho 2 CDs onde esta música poderá estar. Encontro o primeiro, um Best Of, e ponho-o na aparelhagem. Toco aí uns 10 segundos de cada música, e não encontro a que continua em power play na minha cabeça. Corro até à sala, abro uma das gavetas dos CDs, vasculho-a toda até encontrar aquilo que procuro. Aos saltos até ao quarto, incluindo por cima da cama, chego à aparelhagem, e ponho finalmente a tocar "aquela" música.
Já está - O cérebro sossega, e eu posso começar a cantar em altos berros com acompanhamento (o CD). Em repeat. Felizmente os vizinhos não se vêm queixar.

♪ I got what you want
takes more than money to turn you on ♪

Cromos para troca

2007-02-21T21:47:00.000+01:00

Mais alguém tem um miúdo que ponha o despertador a tocar às tantas da madrugada - pode variar entre as 2 e as 6 da manhã - e, para cúmulo, não ouça a porcaria do alarme quando ele toca?
Como se não bastasse a tentativa de se levantar antes da hora - antes de ter dormido tudo quanto precisa - ainda para mais acorda-me...

A bola é redonda...

2007-02-21T21:41:00.000+01:00

Só costumo ver futebol em alturas de campeonatos europeus ou mundiais. É um jogo que dura demasiado tempo para os resultados obtidos. 90 minutos em que se conseguem 0, 1, 2 golos, são um desperdício. Ainda assim, às vezes o futebol pode ter a sua piada. Por exemplo, quando se ouvem pérolas como esta "este foi um lance daqueles em que quase se consegue ver a marca e a etiqueta do preço da bola". Para que se saiba.

Futilidades

2007-02-21T20:12:00.000+01:00

Eu até nem sou daquelas que arranjam sempre as unhas, nem as pinto regularmente, e, para piorar tudo, roo-as. Felizmente não as roo demais, ou seja, quando chego à pele, paro, que quando se rói mais que isso dói, e eu sou tão avessa à dor quanto é possível ser-se. E roo as unhas sempre que estão compridas demais e não tenho um corta-unhas a jeito, ou então sempre que tenho o cérebro a fervilhar com algum problema ou preocupação.
Daí que normalmente não me preocupa ou incomoda partir uma unha. Até hoje. É que descobri que lavar o cabelo com uma unha meia partida não dá jeito nenhum. Depois de a cortar, mesmo tendo em conta que fica com mau aspecto, não tem problema. Mas quando se descobre que se tem uma unha partida porque, ao lavar o cabelo, ele fica preso na unha, isso não tem piadinha nenhuma.

Chatos

2007-02-20T19:23:00.000+01:00

Com o windows, há coisas que passaram a ser uma seca. Confirmar seja o que for, por exemplo. Já não bastava os programas perguntarem se temos a certeza mais do que uma vez, há coisas que levam isto ao extremo. O Paypal, por exemplo. Usei-o apenas uma vez, e como se não fosse extremamente aborrecido (isto faz-me lembrar a minha mana) ter tido que preencher um formulário com uma data de dados pessoais, agora que quis fechar a conta, lá veio o interrogatório. Tem a certeza que quer fechar a conta? Tem mesmo a certeza? Olhe que se clicar em "continuar" vai fechar a conta... Já agora explique-nos porque é que quer fechar a conta. Ah, tem a certeza que quer fechar a conta? Então pode ser, feche lá a conta, mas olhe que temos muita pena de a ver abandonar assim o nosso maravilhoso meio de pagamento. Tem mesmo a certeza? Então vá. Adeus.
Grrrrrrrrrrr. Já nem sei o que é que comprei quando abri a conta do Paypal. Chatos.

Zooropa

2007-02-18T21:36:00.000+01:00

Tens o CD que te dei?
Eu também gostava, mas tu gostavas mais, e eu queria dar-te um presente. O empregado da loja espanhola nunca tinha ouvido falar de "you two", mas depois de alguma confusão, lá se fez luz na cabeça do moço, que prontamente me trouxe os "u dos". Ainda tens o CD que te dei? E a cassete que me emprestaste, daquela banda de quem eu nunca ouvi falar, e da qual nunca mais ouvi nadinha que fosse, nem mesmo a música que eu gostava mais, ainda a tens? Ouvi essa cassete tantas e tantas vezes, até que decorei as músicas quase todas, e só não aprendi mesmo as letras de todas elas porque aqueles tipos cantavam muito depressa, e o francês nunca foi o meu forte. Ainda tens essa cassete? À força de tanto a tocar no gravador caixa de sapatos da minha mãe, a fita partiu, e eu senti-me tão mal, nunca me tinha acontecido partir uma fita de uma cassete, nem nunca me voltou a acontecer, fiquei tão triste e preocupada porque não era a minha cassete, e quando ta devolvi, até nem ficaste muito chateado, um bocadinho talvez, mas não muito. Ainda tens o CD que te dei? Comprei um para mim, mais tarde, mas quando olho para ele lembro-me sempre de ti, e pergunto-me se ainda terás aquele que te dei.
Não comprei a cassete do Benny B, só hoje é que pensei que até a podia procurar, mas não quero, não quero voltar a ouvir aquelas músicas, já bem basta quando me lembro delas. E de outras, como aquela que me pediste para tocar na rádio, e que agora sempre que a ouço me faz lembrar de ti.
O mais engraçado é que nem me lembro do teu nome. Lembro-me das iniciais, do primeiro e segundo nomes, mas o resto não. E lembro-me do teu aniversário, que é daqueles que não se esquecem porque calham numa data importante. E lembro-me da última, e ao mesmo tempo primeira, carta que me escreveste, lembro-me do papel e do envelope, mas não me lembro do conteúdo, que também já não tinha importância nenhuma, e achei tão estranho escreveres-me uma carta quando já não nos víamos há tantos meses, e nem me lembro se era dia dos namorados ou se era o meu aniversário. Devia ser o meu aniversário. E nem sei como arranjaste a minha morada, fiquei a pensar nisso, mas nunca te escrevi - será que a morada vinha no envelope? - e não me lembro de te ter voltado a ver. A carta, devo-a ter perdido numa das muitas mudanças, juntamente com tantas outras coisas que perdi, mas a memória, essa trago-a sempre comigo e apesar de ir guardando muito fundo algumas informações, tão fundo que já nem consigo ir buscá-las, às vezes desperta e traz tudo ao de cima como se tivesse sido ontem a última vez que fizemos tanto mal um ao outro. Não te disse nada depois de nos separarmos, nem mesmo depois da tua carta - penso que nem sequer era nada de muito pessoal, talvez fosse curiosidade tua, a ver o que eu fazia, talvez fosse uma forma de pedires desculpa, talvez fosse um trabalho de casa, sei lá porque é que me foste escrever naquela altura.
Eu não fiz como os outros, e foi por isso que nunca mais te vi. Não voltei, nem naquele ano, nem no seguinte, nem no outro, nem nunca, àqueles sítios ou àqueles eventos onde nos poderíamos ter reencontrado. Eu, tu e os outros. Simplesmente tinha tudo acabado, inconscientemente, eu tinha recomeçado tudo, e não podia perder nem um minuto da minha nova vida. E também não queria voltar àquele turbilhão em que vivemos. Hoje dá-me vontade de rir. As coisas que eu fiz, as coisas que tu fizeste, as coisas que nós fizemos. As coisas que ainda eram as mesmas. Os cigarros que eu não sabia que fumavas nas festas, a minha mini-saia vermelha, os copos a mais (mas nem tanto), a música mesmo muito boa (música que ainda hoje gosto e nem sequer me faz lembrar de ti), as luzes da pista de dança.
Acabou tudo ali, na rua, comigo, contigo, com eles. Mesmo que não tenhamos acabado. Ainda que nos víssemos e estivéssemos juntos durante meses depois. Eu fui por um lado porque tu tinhas ido por outro, e ainda que continuássemos juntos fisicamente, espiritualmente passámos a estar de costas voltadas. Tu não sabias nada. Eu aprendi muitas coisas, mas no início sabia ainda menos que tu.
O mais estranho de tudo, é que nunca nos despedimos. Não dissemos adeus. Não me lembro do nosso último encontro, não me recordo de algum dia ter tido a consciência de que era a última vez que te via, apesar de saber que não te poderia ver pelo menos por alguns meses. E ainda assim, nunca mais te voltei a ver.
Ficaste-me gravado para sempre. Pelo bem, e pelo mal, principalmente pelo mal, que nunca vou esquecer, apesar de já não me incomodar. Ainda tens o CD?

Fantástico

2007-02-18T21:01:00.000+01:00

Começou o Fantasporto. Ironicamente, nunca fui a muitos filmes durante o festival, e ainda assim, incomoda-me não poder ir. Dizem que também já não é o que era, que ficou muito mais comercial, os preços então já não têm nada a ver com os originais - bem reduzidos, o que até fazia sentido quando a maioria dos filmes era estrangeira, sem legendas, e no fundo, com um público alvo de uma mão cheia de fanáticos. Digo eu, que não fui muitas vezes, mas achava piada ao ambiente, e tinha amigos que durante o Fantas acampavam nos cinemas que transmitiam os tais filmes, compravam um passe para os filmes todos e faziam maratonas para irem ao maior número de sessões possíveis, conseguindo a proeza de passarem quase três semanas sentados em frente ao écran gigante durante cerca de 12 horas por dia. E que não desistiam, mesmo que o filme fosse asiático e não tivesse legendas. Eram eles que depois davam dicas ao pessoal dos filmes que realmente valia a pena ver - se não fossem eles, eu nunca teria visto o Cubo, por exemplo, ou ainda outros filmes mais obscuros, dos quais me esqueceu o nome, mas retenho na memória as histórias completamente fora do normal (para filmes), ou os litros de ketchup utilizados - em particular num filme antigo de um realizador neozelandês em que se utilizavam cortadores de relva para decepar membros ao pessoal. Os zombies parecia que tinham mangueiras dentro deles a mandar tinta vermelha cá para fora, um espectáculo. O mais engraçado é que, mais tarde, o Kill Bill me fez lembrar este filme antigo. Tanto sangue, tanta mangueira, tanta tinta vermelha, são semelhanças fortes.
Há muitos anos, fui ao Carlos Alberto (nem sei se ainda se pode ir ao cinema lá, mas penso que já não) ver um dos pesadelos em Elm Street, durante o Fantasporto. Nesse ano, seria possivelmente o filme mais comercial que por lá passou. Lembro-me de a sala não estar completamente cheia, e ainda assim ter ficado perto de uma coluna. A meio do filme, cuja história já esqueci, uma cena que me ficou gravada na memória: enquanto o mauzão do Freddy Krueger falava com uma vítima ao telefone de fio, de repente, sai uma língua gigante do bocal do telefone. Eu gritei. Foi a única vez que me lembro de ter uma reacção dessas num cinema, e o mais esquisito é que ninguém ficou a olhar para mim, ninguém achou estranho. Nem sei se mais alguém gritou. Desde aí, nunca mais vi filmes de terror de livre vontade. Pelo menos, um certo tipo de terror. Quando tenho a televisão ligada (e muitas vezes está ligada sem que eu esteja propriamente a ver), se começo a ouvir pessoas a gritar, ou aflitas, mudo logo de canal. O sangue não me incomoda, mas há coisas que eu não suporto ver, e muito menos ouvir.
Em 2003, no Halloween, fui ver uma sneak preview. Saiu-nos o remake do Texas Chainsaw Massacre. Ainda tentei aguentar, mas após 5 minutos de gritos, não pude mais. Foi a única vez em que saí do cinema a meio do filme, até hoje.

Eu sabia...

2007-02-16T22:39:00.000+01:00

O ano ainda vai no início, e já me está a correr lindamente. Esqueci-me de sonhar com os números do euromilhões para o sorteio dos 100 milhões de euros, é verdade, mas isso não tem importância. Afinal, eu nem sequer sabia as regras. De resto, a vida corre-me mesmo muito bem. Um a um, os projectos vão-se concretizando, e isso é maravilhoso. O que me tinha faltado até este momento, era saber o que queria. Depois de saber o que quero, é tudo muito mais fácil. Com licença, que agora tenho que me preparar para o que aí vem.

Curiosidades

2007-02-16T22:37:00.000+01:00

Em Inglaterra, bem como em aproximadamente 1/3 do mundo, conduz-se pela esquerda. E em Macau, que até alguns anos estava sob o domínio (quer dizer...) português, também se conduz pela esquerda. Estranho? Nem por isso. Afinal, em Portugal também se conduzia dessa maneira até ao início do século vinte, 1928 mais propriamente, quando se mudou para a condução pela direita. E mais engraçado ainda... já repararam que em Portugal os comboios circulam (geralmente) pela esquerda?

(mais informações, aqui)

Coisas giras

2007-02-14T22:24:00.000+01:00

Tenho frequentemente reuniões de trabalho, bastante importantes, com desconhecidos. E nessas alturas, nos minutos mesmo antes de começar, fico nervosa. No entanto, em vez de me concentrar em mim, concentro-me neles. E vejo que estão ainda mais nervosos que eu. As mãos tremem-lhes, e não há maneira de disfarçar. quando pegam em papéis, abana tudo. Quando vejo o quão nervosos os outros estão, acalmo-me quase imediatamente. É só trabalho. E alguém tem que tomar conta da situação.

O verdadeiro geek

2007-02-14T22:23:00.001+01:00

Aquele que escreve mensagens em código binário.
Mais geek que isto, só quem é capaz de as descodificar sem recorrer a nenhuma ajuda.

O pior e o melhor

2007-02-14T22:22:00.002+01:00

Salazar até pode ganhar o título de "o melhor português". Mas já não se livra de outro, o de "o pior português".

Minato-ku

2007-02-14T22:22:00.001+01:00

Não, não é nada de indecente. Minato significa "porto", e encontrei este nome numa morada, trata-se de uma área de Tóquio. Decente ou não, o nome é curioso.

Dia do namorado mais fixe do mundo

2007-02-12T22:13:00.000+01:00

Eu até nem acho piada nenhuma ao dia dos namorados. Acho que é coisa de miúdos. De mandar postais não assinados, e receber postais não assinados, e tentar adivinhar quem é que os mandou - com sorte, um deles é de alguém que gostamos, e o mais provável é que os outros sejam de gajos que desejávamos que tivessem estado quietos. Não vou escrever postal nenhum (só se for para o miúdo, por piada). E acho que até preferia que o meu mais que tudo ignorasse o dia. Mas não pode ser. Ele é um romântico, fica triste se eu fizer de conta que me esqueci. (Como é que se pode esquecer um "acontecimento" que nos é apresentado continuamente?) Arranjei-lhe uma prenda gira. Não sei é como é que a vou buscar. Só está pronta na quarta, e eu vou ter esse dia cheíssimo. Lá vou eu perder a minha boleia para casa. E por algo que bem podia esperar mais um dia. Mas ele merece, e como tal, eu vou, de boa vontade.

Brancas

2007-02-12T22:12:00.000+01:00

Ninguém anda com paciência para isto. Eu também não.